Tú, mi amor, me matas

Tú, mi amor, me matas…
pero qué forma tan hermosa de morir.
No con cuchillos ni balas,
sino con tus silencios que se clavan
y tus ausencias que huelen a tumba abierta.

Me matas con tus ojos que miran de lejos,
con tus manos que rozan,
pero no se quedan.
Con tus “te quiero” a medias,
con tus regresos sin promesas
y tus partidas sin explicación.

Eres veneno en copa de vino,
beso que arde como sal en la herida,
y aún así —maldita sea—
te sigo bebiendo, te sigo pidiendo,
te sigo escribiendo aunque me duelas
en cada letra, en cada noche, en cada poema
que huele a ti… y a despedida.

Tú, mi amor, me matas…
y yo dejo que me mates.
Porque prefiero morir en tus brazos
que vivir sin tus labios.
Prefiero esta lenta agonía
a la vida hueca que me deja tu olvido.

Y si un día muero de amor,
que sea por ti.
Que digan que fui idiota,
pero que lo sepan:
morí feliz…
porque tú, mi amor, me mataste
con tu forma absurda de quererme.