Anna Politkóvskaya
Poeta fiel al portal
El viento que agita los meses
me ha susurrado el verbo precioso
que te nombra. Cierto es
que los años se juntan
con el tiempo que nos queda
como sombras que crecen,
como sábanas amantes cubriéndonos.
Pero la vida es una descarada
y sigue hurgando en tus imaginaciones
perfumando tu palabra de metal
y seda, amando la tenacidad de tus ojos,
renovando la fuerza alada de tus manos...
Y al acabar el día, tocas mi corazón
una vez y sesenta y más allá
posando, como aleteo inmenso, tu boca.
me ha susurrado el verbo precioso
que te nombra. Cierto es
que los años se juntan
con el tiempo que nos queda
como sombras que crecen,
como sábanas amantes cubriéndonos.
Pero la vida es una descarada
y sigue hurgando en tus imaginaciones
perfumando tu palabra de metal
y seda, amando la tenacidad de tus ojos,
renovando la fuerza alada de tus manos...
Y al acabar el día, tocas mi corazón
una vez y sesenta y más allá
posando, como aleteo inmenso, tu boca.
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