Tu puerta

Está cerrada tu puerta
de impertérrita madera
presa de la enredadera
centinela de tu huerta.
A sus pies reposa muerta
y solitaria la flor
despojada de color
y de su intensa energía
exuberante aquel día
en que ansiaba tu calor.

Ya tu puerta está cerrada
cual tesoro en su fortín
e inmaculado jardín
no avivará mi mirada.
Era aún de madrugada
cuando las nómadas aves
emigraron con las llaves
de la estrecha cerradura
que sucumbe a la ternura
de manos grandes y suaves.

Tu puerta, tu puerta hiriente,
de puntiagudas astillas
sin oquedad ni mirillas
gris candado de mi frente.
Yo me arrodillo doliente
implorando compasión
en quejumbrosa canción
¡abre, déjame cruzar!
¡abre, mi sueño es plantar
en tu campo el corazón!