Tu verdad.

No soy ni esto, ni lo otro.
Ni poeta, ni sabio, ni profeta de nada.
Sólo un hombre, un soñador, un loco
que ama la verdad de tu mirada,
del aire que transformaste en viento
borracho de elocuencia y sentimiento
en tus horas de alma enamorada;
y bebo un sorbo apenas de todos tus poemas,
de tu luna, tus mares, tus sierras y cañadas,
de tus anocheceres y de tus madrugadas.

 

Somos amores vietnamitas.
Pero intentamos que eso no se sepa...
También podemos pensar que somos autores vascos.
Incluso podría divulgarse que, en realidad, somos africanos zulúes.
¿ Qué somos ?


¿ Cucarachas de oro ? ¿ Escarabajos de madera ? ¿ Tarrinas de helado de fresa y vainilla ? ¿ Cuadros abstractos de Joan Miró, y Kandinsky ?





¡ No se sabe !
La metáfora es muy rica.
Depende del momento en que uno esté...

 

Así es, amigo poeta. Un abrazo.

 

Muy bello amigo manuelo, ser como lo cuentas denota gran sensibilidad para la VIDA con mayúsculas. Un abrazo. Paco.