daniel amaya
Poeta fiel al portal
Escucha, es difícil explicar
el cielo lleno de buitres grises,
si para encontrar el aura
las lágrimas deben llenar los botijos propios
y emparamar las laderas profundas bajo los ojos ;
bajo la cubierta de la noche
los dedos se desarticulan en fiebre,
y el llanto lejano de la incertidumbre enmudece
a los corazones perdidos.
Escucha, al comienzo las flores tiñen los campos
sintiendo al aura en su ser
hasta el último pétalo en el amarillento,
bajo la liberad del ave,
bajo el canto que tunda el silencio,
y el rocío cubriendo las alfombras verdosas
en el paso inmaculado de la vida que se nutre de esperanza,
en un comienzo…
¿Recuerdas?, sentimos muchas veces
en la misma soledad calor radiante,
en el abstracto de la sangre,
en la helada tortura del vacío,
en los ocultos estrellados de la noche,
tal vez el dolor tiene hebras en la esperanza
o en fibras de la muerte la vida es eterna…
Claro, es difícil explicar
que en esta parte, el firmamento se derrumba
como manto de un cielo turbio,
en el horizonte estallan luces rojas
¿puede que los corazones se aferren
a los claros después de tormentas?
¿ sobre los mares grises al final habrá
un rostro que extraiga el dolor de los ojos ?
en los pensamientos que brotan en la lluvia,
en las vibras que luchan en el diluvio,
en los caminos empinados hasta la última fuerza …
el cielo lleno de buitres grises,
si para encontrar el aura
las lágrimas deben llenar los botijos propios
y emparamar las laderas profundas bajo los ojos ;
bajo la cubierta de la noche
los dedos se desarticulan en fiebre,
y el llanto lejano de la incertidumbre enmudece
a los corazones perdidos.
Escucha, al comienzo las flores tiñen los campos
sintiendo al aura en su ser
hasta el último pétalo en el amarillento,
bajo la liberad del ave,
bajo el canto que tunda el silencio,
y el rocío cubriendo las alfombras verdosas
en el paso inmaculado de la vida que se nutre de esperanza,
en un comienzo…
¿Recuerdas?, sentimos muchas veces
en la misma soledad calor radiante,
en el abstracto de la sangre,
en la helada tortura del vacío,
en los ocultos estrellados de la noche,
tal vez el dolor tiene hebras en la esperanza
o en fibras de la muerte la vida es eterna…
Claro, es difícil explicar
que en esta parte, el firmamento se derrumba
como manto de un cielo turbio,
en el horizonte estallan luces rojas
¿puede que los corazones se aferren
a los claros después de tormentas?
¿ sobre los mares grises al final habrá
un rostro que extraiga el dolor de los ojos ?
en los pensamientos que brotan en la lluvia,
en las vibras que luchan en el diluvio,
en los caminos empinados hasta la última fuerza …
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