Orfelunio
Poeta veterano en el portal
Un alba de lágrima
Caricias con voz, en el país de los corazones, con el rocío de tus besos es sueño que se cumplió. Amor traicionero de un sábado desnudo. Ardes en mi boca al contacto indivisible en la urgencia de buscarte. Disparo el metal que argenta y un deseo de azul mojado grita conjugaciones agonizantes. En el círculo de absorciones un sentido de orillas dulces acude a tus constelaciones voluptuosas. En un rincón de la calle insistente, el incauto contraste de si yo fue...ra dios, tiene la muerte lenta, sin título. Me ahogo, aunque la realidad es solo una, en la gota de lluvia que da hueco a la vida. Mirándote, los ídolos discuten su regreso. Querido pasado, el pulso de la existencia, en una doble vida se viste de nubes. Pregunta el alma al fugaz sentido del día, cuando los seres de polvo caminan, si somos turistas frente al espejo. Nuestra historia, testigo del alma, es el arte de la vida en cuyo canto está la muerte. La penumbra, el fin del mundo, olor a piel quemada. Un alba de lágrima. ¿Habremos muerto con los versos del olvido? El silencio indescifrable es la pura verdad, y cuando el ruido está en el sueño, el placer de los sentidos pasa página al lugar, de la bella fantasía de vivir, lo que es mentira, en la misma realidad.
Caricias con voz, en el país de los corazones, con el rocío de tus besos es sueño que se cumplió. Amor traicionero de un sábado desnudo. Ardes en mi boca al contacto indivisible en la urgencia de buscarte. Disparo el metal que argenta y un deseo de azul mojado grita conjugaciones agonizantes. En el círculo de absorciones un sentido de orillas dulces acude a tus constelaciones voluptuosas. En un rincón de la calle insistente, el incauto contraste de si yo fue...ra dios, tiene la muerte lenta, sin título. Me ahogo, aunque la realidad es solo una, en la gota de lluvia que da hueco a la vida. Mirándote, los ídolos discuten su regreso. Querido pasado, el pulso de la existencia, en una doble vida se viste de nubes. Pregunta el alma al fugaz sentido del día, cuando los seres de polvo caminan, si somos turistas frente al espejo. Nuestra historia, testigo del alma, es el arte de la vida en cuyo canto está la muerte. La penumbra, el fin del mundo, olor a piel quemada. Un alba de lágrima. ¿Habremos muerto con los versos del olvido? El silencio indescifrable es la pura verdad, y cuando el ruido está en el sueño, el placer de los sentidos pasa página al lugar, de la bella fantasía de vivir, lo que es mentira, en la misma realidad.
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