Arturo Riquelme
Poeta adicto al portal
Las hojas tienen la desintegración del poema
nacidas en este mundo como inquisidoras manos,
el fundamento no está en la vibración de la neurosis
está en tu pequeña habitación de hosca prudencia,
y a veces las silabas nos asalta como un átomo
que recoge todas las fracturas de tu mundo egoísta.
Para buscar el remedio de tu menor desperdicio,
tu germen de animalidades, tu sacro y libertino horror,
ya sabes que el sol es nuestra única semilla,
estamos creciendo siempre;
¡la poesía es libre bestia!
la mentira de tu ejercicio pálido,
tu cuchillo es una veloz realidad de impotencia,
trona en tu palabra el terco ritmo de la imprudencia,
creo que no soy poeta, soy pura oreja,
soy el cinéfilo de las palabras,
cuando escribas no pienses en mí, piensa en el
ser durmiente que habita en tu música desabrida.
Cierra los ojos y acepta el abrupto silencio.
El callamiento lo es todo,
es la estricta lógica de la poesía.
Soy el esclavo del silencio, más que de la crítica,
si miro un poema, veo las líneas de la sangre,
veo los sigilos que palpitan en las manos
de incertidumbre, de la aproximación de la vida.
Nosotros los poetas no somos físicos,
somos la miseria del hombre.
Dedicado:S
nacidas en este mundo como inquisidoras manos,
el fundamento no está en la vibración de la neurosis
está en tu pequeña habitación de hosca prudencia,
y a veces las silabas nos asalta como un átomo
que recoge todas las fracturas de tu mundo egoísta.
Para buscar el remedio de tu menor desperdicio,
tu germen de animalidades, tu sacro y libertino horror,
ya sabes que el sol es nuestra única semilla,
estamos creciendo siempre;
¡la poesía es libre bestia!
la mentira de tu ejercicio pálido,
tu cuchillo es una veloz realidad de impotencia,
trona en tu palabra el terco ritmo de la imprudencia,
creo que no soy poeta, soy pura oreja,
soy el cinéfilo de las palabras,
cuando escribas no pienses en mí, piensa en el
ser durmiente que habita en tu música desabrida.
Cierra los ojos y acepta el abrupto silencio.
El callamiento lo es todo,
es la estricta lógica de la poesía.
Soy el esclavo del silencio, más que de la crítica,
si miro un poema, veo las líneas de la sangre,
veo los sigilos que palpitan en las manos
de incertidumbre, de la aproximación de la vida.
Nosotros los poetas no somos físicos,
somos la miseria del hombre.
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