Un canto a la muerte

​

Los efluvios de la vida ya se apagan,
sincerando las ideas de la muerte.
¡Cuántos hombres sus palabras se las tragan,
al saber que su final no se revierte!​

Sinsabores que se quedan rezagados,
alegrías que se quedan bien vividas,
un desierto de recuerdos olvidados,
un jardín de sensaciones revividas.​

El final de los esfuerzos ya se acerca,
cuando el alma se nos postra apesarada.
La esperanza de vivir se vuelve terca,
aflorando el bienestar en mascarada.​

No hay remedio que resuelva la partida,
solo llanto que alimenta el desconsuelo;
es mejor no entorpecerle la salida,
al espíritu que espera su consuelo.​

El ocaso no es el fin de todo sol,
si no siesta que se toma en agonía.
Es la muerte el fuelle lento del crisol,
¡conque el alma eternamente se gloría!​