un libro no leído

Sin cesar retornas triste estoque de nostalgia,

cuando arde la crin del lívido crepúsculo sombrío

te ofreces como oropel de aplacamiento al alma solitaria.

Reclina humilde el individuo paciente su dolor del delirio,



ve que en la lontananza de espinas va oscureciendo,

Escucha el lamento mortal de los guillotes encadenados,

persistente regresas obnubilando al ser convalecido,

y al cerrarse la noche sabe que hay otro desencajado



que está sufriendo. Tiritando en caolines sin aposento,

absorto y mudo, tembloroso sismo de miedo inducido

huele el penetrante hedor del foso oscuro in crescendo.

pletórico de ojos lóbregos y sensaciones de escalofríos,



asediado siente los témpanos del invierno crudo.

Al tráfago del tiempo enmohece como lirio

o se encorva profunda la espalda de cáñamo

Presiente que no hay signos de ser rescatado de su ruina.



Cuando los mirlos trinan entre ramas deshojadas

oscila su pensamiento en desvarío,

ve un cerco entre rejas herrumbrosamente ajadas

y ante la cámara mortuoria consuma los cirios.



Una ráfaga de hielo al pórtico golpea,

susurra en la abertura un claro crujido,

la visión es opacidad indecorosa,

en la parda cúpula el sol es amorfo, mordaz cretino,

cual si fuese libro no leído. En sus virginales páginas

sin grafema ni manuscrito, solo un herido trazo sin dibujo.









De LLUEVE EL VIENTO EN LOS TEJADOS- a publicarse julio 2019 - Ed. PALIBROS - N.YORK - EEUU

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"Al tráfago del tiempo enmohece como lirio

o se encorva profunda la espalda de cáñamo

Presiente que no hay signos de ser rescatado de su ruina."

Bellas letras, Ricardo. Saludos.

 

Gracias Francisca. mis saludos

 

Interesantes líneas Ricardo.

Gracias por compartirlas.

Saludos.

 

gracias a vos cesar. mis saludos