Un Libro sobre mi.

Angel Eve dijo:

Cuando mi hijo escriba un libro sobre mí,
Quizá los años buenos en su totalidad se hayan ido.
"A la memoria de Papa" titulara la obra para sus hijos,
Y sobre su escritorio recordara lo feliz que con él fui.
Más no habrá llanto en esos ojos café que tanto ame,
Ni se mojaran los enredados lienzos de su cabello crespo,
Porque al hombre que crié, con amoroso y dedicado esfuerzo,
Tendrá el coraje de contarle a su descendencia que también fallé.
Que también caí, fui infante y me sorprendí
Cuando supe que eran las nubes las errantes y no el sol.
Cuando fui mas allá del horizonte a observar el arrebol,
Y que al haberme roto el pie bajo un Níspero, a mama mentí.
Cuando mi hijo escriba estas cosas sobre mí,
Quizá mi tumba sea su más concurrida biblioteca.
Porque Aquel en cuyas venas corrió sangre guatemalteca,
Siempre tuvo aun en las carencias, muchas ganas de vivir.
Y les contará a sus hijos del alegre trovador y poeta,
Que le cantaba repertorios muy confusos antes de dormir.
Que le bailaba monólogos para hacerlo sonreír,
Cuando las decepciones lo acusaban de no lograr sus metas.
Cuando mi hijo escriba un libro sobre mí.
Y cuente cuantas veces disfrutamos del amor,
De aquella abnegada esposa y madre que con valor,
Supo conducirnos a los dos, por su sendero más feliz.
Escribirá que fui un hombre con defectos
Pero aclarara con una posdata al final,
De todo esto solo me toca recordar,
"A Papa jamás le gustaron los pretextos".
Quizá yo ya esté muy lejos,
Cuando mi hijo escriba sobre mí,
Con el recuerdo grato de todo lo que le exigí.
Dibujara en su portada la silueta de su viejo.

Autor: Angel E EC Chub

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lesmo dijo:

Seguro, estimado Ángel, ese libro estará lleno de frases hermosas y ¿quién sabe?, tal vez pueda leerlo usted mismo.
Con todo afecto, mi saludo muy cordial.
Salvador.

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Angel Eve dijo:

Cuando mi hijo escriba un libro sobre mí,
Quizá los años buenos en su totalidad se hayan ido.
"A la memoria de Papa" titulara la obra para sus hijos,
Y sobre su escritorio recordara lo feliz que con él fui.
Más no habrá llanto en esos ojos café que tanto ame,
Ni se mojaran los enredados lienzos de su cabello crespo,
Porque al hombre que crié, con amoroso y dedicado esfuerzo,
Tendrá el coraje de contarle a su descendencia que también fallé.
Que también caí, fui infante y me sorprendí
Cuando supe que eran las nubes las errantes y no el sol.
Cuando fui mas allá del horizonte a observar el arrebol,
Y que al haberme roto el pie bajo un Níspero, a mama mentí.
Cuando mi hijo escriba estas cosas sobre mí,
Quizá mi tumba sea su más concurrida biblioteca.
Porque Aquel en cuyas venas corrió sangre guatemalteca,
Siempre tuvo aun en las carencias, muchas ganas de vivir.
Y les contará a sus hijos del alegre trovador y poeta,
Que le cantaba repertorios muy confusos antes de dormir.
Que le bailaba monólogos para hacerlo sonreír,
Cuando las decepciones lo acusaban de no lograr sus metas.
Cuando mi hijo escriba un libro sobre mí.
Y cuente cuantas veces disfrutamos del amor,
De aquella abnegada esposa y madre que con valor,
Supo conducirnos a los dos, por su sendero más feliz.
Escribirá que fui un hombre con defectos
Pero aclarara con una posdata al final,
De todo esto solo me toca recordar,
"A Papa jamás le gustaron los pretextos".
Quizá yo ya esté muy lejos,
Cuando mi hijo escriba sobre mí,
Con el recuerdo grato de todo lo que le exigí.
Dibujara en su portada la silueta de su viejo.

Autor: Angel E EC Chub

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Paco Valiente dijo:

Mucho sentimiento en tus versos amigo Angel, sensibilidad y talento al servicio de tu bella escritura. Un abrazo. Paco.

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