Julius 12
Poeta que considera el portal su segunda casa
Un mapa me sugiere adónde estás
pero al absorverlo entontezco porque
nunca sé adónde ir, nunca sé adónde
estoy,tampoco si vengo,tampoco si voy.
Así, parece que perdí un montón de
partidas,
idas y vueltas, idas y venidas que una
llamada no rescata.
Un mapa supuestamente útil nunca
rescata.
Se difumina en el horizonte adonde cae
la luna,
adonde cae el sol igual que una estrella
fugaz.
Los espacios vacíos raramente sirven de
aposento.
Un mapa es un objeto, objeto irreal si no
te veo,
por eso idas y vueltas son meras ilusiones
que ni siquiera ninguna palabra consuela,
que ni siquiera ninguna llamada rescata,
porque no hay barcas disponibles que
conduzcan el pecho húmedo al salvataje
de un corazón descalabrado,
de un reloj en desuso,
de un reloj sin agujas desgajado en lento
ardor,
por los poros irrespirables que ya no
esperan
llegar a un puerto adonde hallar redención.
pero al absorverlo entontezco porque
nunca sé adónde ir, nunca sé adónde
estoy,tampoco si vengo,tampoco si voy.
Así, parece que perdí un montón de
partidas,
idas y vueltas, idas y venidas que una
llamada no rescata.
Un mapa supuestamente útil nunca
rescata.
Se difumina en el horizonte adonde cae
la luna,
adonde cae el sol igual que una estrella
fugaz.
Los espacios vacíos raramente sirven de
aposento.
Un mapa es un objeto, objeto irreal si no
te veo,
por eso idas y vueltas son meras ilusiones
que ni siquiera ninguna palabra consuela,
que ni siquiera ninguna llamada rescata,
porque no hay barcas disponibles que
conduzcan el pecho húmedo al salvataje
de un corazón descalabrado,
de un reloj en desuso,
de un reloj sin agujas desgajado en lento
ardor,
por los poros irrespirables que ya no
esperan
llegar a un puerto adonde hallar redención.
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