Anne_
I killed Bukowski.
Ahora, me viene la noche,
quisiera nitidez para entender poemas y arroz con leche,
esclavos chinos
remendando las paredes de mis pulmones.
Incontables juguetes que me desdeñaron,
yo no crecí con huertos de la abuela,
ni canciones, ni cenas familiares,
mucho menos extensas fotografías,
(a pesar de haberlas encontrado en casa).
Me vienen los aconteceres maquiavélicos,
los muñecos de año nuevo,
el fuego, la renta,
las balas, el esquelético asunto de las oraciones,
los congresos con Billy Graham,
pelear para ver al depredador
y los cables en forma de cucaracha
bajando por el roble que sostenía
mi parte de la mano de dios.
Mantente viva, para ti,
para trasladar tus asombros
a los escombros de algún biombo
apartado, cabizbajo,
ya no tengo más dolor
que enfriarme las manos
en las paradas del autobús,
más dolor que la lluvia
quitándome la crema de peinar,
más dolor que tener que cocinar dos veces al día.
Yo no soy el cielo angosto,
yo no soy la perspectiva directa,
tengo que presionar con fuerza,
porque en mi teclado no funciona la letra "C" ,
yo no soy la enemistad
de los que se llaman enemigos,
yo no soy la piloto numero veintiuno,
ni la consecuencia del hip hop,
con escaso esfuerzo, soy el otro aplauso,
el bloqueo vespertino,
la rojiza luz amarilla en la ausencia rosa y tal vez algún día,
llegue a ser la incontable melancolía naranja
sin zapatos, rastrillando las fotos grandes
donde no aparecen mis amigos,
ni mis mascotas,
ni las partes cortadas de la película
y recordar puente abajo,
que solo somos un montón de gente muerta,
que aún no ha muerto.
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... Un poemazo que merece más vuelo en el foro. Abrazo, Valerie.
