Un pañuelo, copla de las hermanas Cuervo...

Hay en un velorio dos mujeres negras,
dos mujeres viejas formando pareja
de pena que aleja, tanto falso triste.
Horquilla de manto de dolor jocoso
de negro de miedo de perder en otros
un estado nuestro.
En un velatorio de un muerto sencillo,
de ataúd sin brillo, dos pobres ancianas
hablan de la trama, están repasando el
clamor del duelo, de lo presupuesto
del dolor por horas.
Pasaban la noche de humildad añeja
de lo que se escucha si la muerte turbia
te invade la oreja; se marchó temprano,
ay, dolor humano ahora que te has muerto,
el dolor es nuestro, el tuyo ha acabado.
La noche solloza como viuda rota,
como hija o amante, como amor esposa
soledad de cama llorando tendido sobre
un desconocido sus lágrimas neutras.
Una solterona, otra pronto viuda,
caridad que ayuda a espantar sus miedos,
a gritar por ellos, a llorar de nuevo porque todo muere.
La mañana alegre del que gana tiento
su triste sustento como lloradoras...