Arturo Riquelme
Poeta adicto al portal
La entrada a su casa
es de un azul océano
y de rocas suspirando
que traspasa la puerta,
las murallas garabateadas
de versos callejeros,
una imagen de perfil incaico
con boina de murciélago.
El poeta graffitiado en la pared
te da la bienvenida...,
Pago la entrada, en beneficio
de su legado...
Escritorios antiguos
que reciben los aportes del turismo.
Dos mujeres de madera te reciben con dignidad.
Eslabones del mar y la tierra incierta;
mascarones desnudos.
Espero el turno...
dos expediciones a las profundidades de la casa,
algunos Alemanes con los 20 poemas de amor en la mano,
dos Españoles que parecen universitarios de vacaciones,
un Argentino de trastienda y yo conformamos el grupo.
Salimos como en caravana en el desierto, el agua para el paseo.
Escaleras,escaleras y más escaleras que suben a cierto cielo.
La biblioteca algo desaliñada producto del saqueo, nos dice el guía,
Un cuarto como litera de barco atracado en el tiempo, los turistas y sus fotos,
el espejo viejo que adorna su intimidad, tal vez el intimo deseo del poeta, la cama
atornillada al piso, por aquellas tormentas que en tierra afectan.
Al final un último sitio que corona mi peregrinación;
su lugar secreto;
presuntamente de aquí los 100 sonetos de amor,
se transformaron en flechas de poesías con alas
mágicas disparadas al corazón de su enamorada.
Termina el recorrido,
me instalo a pensar unos minutos bajo la sombra del cerro.
No es ni tarde ni temprano, la hora media del descanso,
me aturde una agonía hermosa el pecho.
Quiero escribir un poema, pero la conversación me lleva a otro sitio,
al exterior de La Chascona..., el murmullo de la calle,
se esfumo el poema.
Sigo el camino del cerro, ahora queda atrás el poeta
y busco la forma apagar mi sed de poesía...
es de un azul océano
y de rocas suspirando
que traspasa la puerta,
las murallas garabateadas
de versos callejeros,
una imagen de perfil incaico
con boina de murciélago.
El poeta graffitiado en la pared
te da la bienvenida...,
Pago la entrada, en beneficio
de su legado...
Escritorios antiguos
que reciben los aportes del turismo.
Dos mujeres de madera te reciben con dignidad.
Eslabones del mar y la tierra incierta;
mascarones desnudos.
Espero el turno...
dos expediciones a las profundidades de la casa,
algunos Alemanes con los 20 poemas de amor en la mano,
dos Españoles que parecen universitarios de vacaciones,
un Argentino de trastienda y yo conformamos el grupo.
Salimos como en caravana en el desierto, el agua para el paseo.
Escaleras,escaleras y más escaleras que suben a cierto cielo.
La biblioteca algo desaliñada producto del saqueo, nos dice el guía,
Un cuarto como litera de barco atracado en el tiempo, los turistas y sus fotos,
el espejo viejo que adorna su intimidad, tal vez el intimo deseo del poeta, la cama
atornillada al piso, por aquellas tormentas que en tierra afectan.
Al final un último sitio que corona mi peregrinación;
su lugar secreto;
presuntamente de aquí los 100 sonetos de amor,
se transformaron en flechas de poesías con alas
mágicas disparadas al corazón de su enamorada.
Termina el recorrido,
me instalo a pensar unos minutos bajo la sombra del cerro.
No es ni tarde ni temprano, la hora media del descanso,
me aturde una agonía hermosa el pecho.
Quiero escribir un poema, pero la conversación me lleva a otro sitio,
al exterior de La Chascona..., el murmullo de la calle,
se esfumo el poema.
Sigo el camino del cerro, ahora queda atrás el poeta
y busco la forma apagar mi sed de poesía...
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