manuelo
Poeta fiel al portal
Me gustaría ser poeta.
Un poeta que viaje en un tren que se aleja del pasado y fantasea lujuriosamente con el futuro.
O un poeta que pesca en un río, en el que nunca pesca nada, mientras mordisquea un bocata y bebe pequeños tragos de una bota de vino.
O uno que vive en un castillo heredado de algún antepasado, a condición de que escriba cada día un soneto en castellano antiguo, y que ha doblegado a espada todos sus miedos y los tiene encerrados en una fría mazmorra.
Un poeta que escribe bajo el dosel de una higuera, repleta de brevas o higos,cerca de una matriche de riego en la que beben y juegan decenas de libélulas.
Un poeta que duerme, junto a sus perros, en la parva de una era, lejos de la ciudad, viendo pasar estrellas fugaces, pidiendo un deseo por cada una de ellas.
Un poeta que oye cada mañana una voz femenina que anuncia que el oloroso café está preparado, y las tostadas esperando su bautizo de aceite de oliva, sobre ajo y tomate ya restregados y/o una pizca de sal.
Un poeta cualquiera...
Un poeta que viaje en un tren que se aleja del pasado y fantasea lujuriosamente con el futuro.
O un poeta que pesca en un río, en el que nunca pesca nada, mientras mordisquea un bocata y bebe pequeños tragos de una bota de vino.
O uno que vive en un castillo heredado de algún antepasado, a condición de que escriba cada día un soneto en castellano antiguo, y que ha doblegado a espada todos sus miedos y los tiene encerrados en una fría mazmorra.
Un poeta que escribe bajo el dosel de una higuera, repleta de brevas o higos,cerca de una matriche de riego en la que beben y juegan decenas de libélulas.
Un poeta que duerme, junto a sus perros, en la parva de una era, lejos de la ciudad, viendo pasar estrellas fugaces, pidiendo un deseo por cada una de ellas.
Un poeta que oye cada mañana una voz femenina que anuncia que el oloroso café está preparado, y las tostadas esperando su bautizo de aceite de oliva, sobre ajo y tomate ya restregados y/o una pizca de sal.
Un poeta cualquiera...
