Un suelo, un ataúd

Miseria deja la lluvia,
sequedad en el vientre,
senectud en el aire,

envejece la rectitud del viento,
terminante entre el frio,
en el vicio de la finitud,

calma, serenidad milenaria,

deseo fortuito,
pensamientos fugitivos,
cordura aun presa,
de este preludio infinito,
que es crueldad y desidia,
que es verdad y delirio,

la paz se viste de guerra,
por última vez,
el cuento del caos
se lee a si mismo
y no vislumbra este error,

que veo tan claro,
tan pesado
que descarrila la realidad,
encenegada en el pasado,
arrastra la ceguera del que consuela,

bajo un suelo, un ataúd,
sobre un brote, lo cruento de la noche,
encima del cielo, una promesa,

una razón del derroche,
que derrocha agonía,

el eterno reproche.