Robsalz
Poeta que considera el portal su segunda casa
No tengo estrellas creando galaxias a mi alrededor
pero tengo constelaciones de buenos deseos,
no tengo sonetos para una canción de amor
pero tengo un libreto cargado de un yo sin complejos.
Señales, marcas, tatuajes y signos que no son míos,
continentes, épocas, filmes de buenos y malos,
pero no tengo lo barato que no nada en los ríos
y que no es otra cosa que el daño de ser mercenarios.
Sumo y mis ganancias llenan un banco de sueños,
vivo, aunque pase meses atado a un camposanto
y mi delito es creer que los miedos
algún día de mi puerta se irán agotando.
Quien me saluda, que no hable de mí si me estoy alejando,
si me muero que cierren la puerta a mi velorio
a los cuervos que la dichosa vida me ha ido quitando
y que no tienen buena acogida en mi repertorio.
Enfermo estoy de esa bella locura de no querer caer bien,
si no estuve en tus malas, entonces no estoy,
y pago alquiler en un ataúd para llevarme también
a todos mis pensamientos que no saben quién soy.
Acércame un dulce que tengo la lengua salada
y el dulce remordimiento de no tener conciencia,
que las nubes quieran ver mi espalda mojada
y que mi forma de andar no la quiera ni la ciencia.
Hago una resta y mis planes de viaje no tienen ganancia,
el pago de todas mis muertes no quiso liquidación,
certifico que nada en mi vida es una extravagancia
y puedo irme tranquilo durmiendo esta noche al sillón.
pero tengo constelaciones de buenos deseos,
no tengo sonetos para una canción de amor
pero tengo un libreto cargado de un yo sin complejos.
Señales, marcas, tatuajes y signos que no son míos,
continentes, épocas, filmes de buenos y malos,
pero no tengo lo barato que no nada en los ríos
y que no es otra cosa que el daño de ser mercenarios.
Sumo y mis ganancias llenan un banco de sueños,
vivo, aunque pase meses atado a un camposanto
y mi delito es creer que los miedos
algún día de mi puerta se irán agotando.
Quien me saluda, que no hable de mí si me estoy alejando,
si me muero que cierren la puerta a mi velorio
a los cuervos que la dichosa vida me ha ido quitando
y que no tienen buena acogida en mi repertorio.
Enfermo estoy de esa bella locura de no querer caer bien,
si no estuve en tus malas, entonces no estoy,
y pago alquiler en un ataúd para llevarme también
a todos mis pensamientos que no saben quién soy.
Acércame un dulce que tengo la lengua salada
y el dulce remordimiento de no tener conciencia,
que las nubes quieran ver mi espalda mojada
y que mi forma de andar no la quiera ni la ciencia.
Hago una resta y mis planes de viaje no tienen ganancia,
el pago de todas mis muertes no quiso liquidación,
certifico que nada en mi vida es una extravagancia
y puedo irme tranquilo durmiendo esta noche al sillón.
