Una historia que nunca dejo de estar escrita

Recuerdo la ultima vez que sonreí
El cielo parecía Ponerse gris
Así el sol derribara nubes
Aquel día pude ser feliz

Las historias se contaron
Después que se escribieron
Aquella estaba escrita
Al parecer si fue descrita

Habían lazos que los unían
Unos rotos, otros nuevos
Los últimos parecían dejar de serlo
Pero un nudo saltaba a defenderlos

Aquella luna que vio
A mis labios sentir los tuyos
Aquella brisa infraganti al sonar
Toda una ilusión vivida
Espera por ser escrita

Al fin la escribió un sujeto
Que no supo como escribir
Para el buen lector pocas
Palabras bastan
Para el buen entendedor
Solo un párrafo y nada mas
Se hace necesario

Muchos escritos mueren
En las bibliotecas
Este escapó del silencio
Y los viejos anaqueles
Por que cuando en una historia
Hay amor
El papel no se añeja
La tinta no se corre
Ni de las manos de quien lo escribió
Pierde su huellas.

 

Precioso poema, me gusta lo que cuentas y sobre todo como lo cuentas. Un saludo Alfo. Paco.

 

Espléndidas letras, maravilla de obra brillante.

 

Muchas gracias por el comantario

 

Magnífica obra espléndida de admirable inspiración, creación emocionante y divina.