salgomanzano
Poeta veterano en el portal
Una ilusión que nace...
-creciendo va como el trigo-.
Una ilusión que engorda
somos una ilusión de los sentidos-
dentro del pensamiento.
Una ilusión se va
por donde vino...
Creadores somos
de vanas ilusiones -como un niño-,
de apenas un breve y veloz vuelo;
de ilusiones que mueren, que vivimos,
quedándose ahí:
en el camino:
¿qué es, si no esta ilusa realidad?
Una ilusión que vemos, que sentimos.
Una ilusión también nosotros somos
-¿somos, no somos?-, del yo pensativos.
(Que toda la vida es
una ilusión;
y una ilusión
ilusión es.)
-creciendo va como el trigo-.
Una ilusión que engorda
somos una ilusión de los sentidos-
dentro del pensamiento.
Una ilusión se va
por donde vino...
Creadores somos
de vanas ilusiones -como un niño-,
de apenas un breve y veloz vuelo;
de ilusiones que mueren, que vivimos,
quedándose ahí:
en el camino:
¿qué es, si no esta ilusa realidad?
Una ilusión que vemos, que sentimos.
Una ilusión también nosotros somos
-¿somos, no somos?-, del yo pensativos.
(Que toda la vida es
una ilusión;
y una ilusión
ilusión es.)