Una muerte húmeda

Una muerte húmeda

La humedad es de la historia,
de su pretérito añoso,
el aliento sudoroso
que lubrica la memoria.
Por la calle perentoria
retorcía el pensamiento
con escenas de tormento
que brotaban ofuscadas
de las húmedas fachadas
asfixiadas por el viento:

"Ya no puedo hacerle frente
al pasado que me ataca,
yo no sé clavar la estaca
en el centro de mi mente.
Este sitio no me miente...
ya no ocultan los confines
bajo lodo y adoquines
mis fantasmas sepultados;
los muros descascarados
me obligan a que me arruine..."

El filo de la cortada
tajó mi carne de acero,
chispeando en mi seco cuero
con luz de su cuchillada.
Herido en roja alborada,
regué con sangre aquel suelo,
quemé el recuerdo en el hielo
que a mis venas dio el invierno,
¡y mandé todo al infierno
enterrándome en el cielo!

Ariel Carrizo Pacheco
1º de mayo de 1993.
(Evocación escénica: Pasaje de la Piedad, Buenos Aires)​

 

Muchas gracias, estimado amigo, por tus sinceras palabras; por la dedicación que le has dado a la lectura de estos versos que traigo, con algo de nostalgia, desde mi pasado que hoy repercute en los recuerdos con ese ruidito mecánico de la máquina de escribir...
Es muy cierto lo que apuntas sobre la aceptación consuetudinaria que existe sobre algún que otro plural-singular, mientras se trate de una letra de más solamente.
Interesante la observación de las seguidas combinaciones entre rimas similares que hay en la décima final. Cuando lo hice sólo quería seguir el modelo: abbaaccddc. El grupo consonate "acero / cuero", por un lado, y el "suelo / hielo / cielo", por otro, hacen asonancia entre sí. Tampoco me molesta, pero, como bien señalas, de seguro hay quienes no estarán de acuerdo con ello. A propósito del recuerdo de Segismundo, me llevas a otro de mis primeros poemas (heptasílabos), que copio a continuación. ¡Un abrazo y nuevamente gracias!:

LA VIDA NO ES SUEÑO

Muchas veces yo sueño
que me encuentro despierto,
pocas veces yo pienso
que me encuentro soñando
por más que ande dormido
de a pie o levitando.
Calderón: no te enojes
si digo a la ligera
con mis tristes ojeras
que la vida no es sueño.
Sigue tú navegando
por la mar con tu barca
mientras yo voy andando
por la tierra en mi carro.
Esta vida no es sueño,
grandioso antepasado,
yo me atrevo a exclamar
que estás equivocado.
"-- ¿Que la vida no es sueño?,
¿y que el sueño no es vida?:
¡Ya me tienes con esto
hasta la coronilla!"
(me advierte Calderón
desde su vieja barca).
Escucha y no protestes,
ni golpées tu silla:
aunque uno siempre ande
a las mil maravillas;
esta vida no es sueño,
¡más bien es pesadilla!

Ariel Carrizo Pacheco
23 de julio de 1.994.