Una página de un diario.

01/7/2032

Dorji canta primero.
Según él,
los cánticos ortodoxos eclipsan su mantra.
«Namu amida butsu».
Nuestro coro prepara la polifonía
entre acordes mayores.
Entonces,
un muecín ululea sobre ella, deslizándose. Arriba, abajo.
«Allahu hakbar».
Cuando termina esta función,
entrevistan al asceta tibetano:
«Cantaste solo».
«Sí».
«¿Algún motivo?».
«Soy una línea. Ellos, diez».
Tras hablar con ese reportero,
se despide del público.
Le imito.
«Ya van dos veces que haces esto.
Si no cantas como queremos, te vas.
Tú decides».
Cabizbajo,
Dorji promete cambiar.
Abdel y yo, apenados,
juramos vestir atavíos
budistas para cada concierto.
Estará acompañado, creo.
«Vosotros».
Alzamos nuestras cabezas.
«Ninguna cámara os saca.
Sed menos tímidos».
Erik nos entrega varios informes:
hoy tendremos otro recital.
«¿Cuánto cobraremos?», preguntamos.
«¿Acaso importa?
Sois eremitas.
Dad ejemplo».
Prendo mi último cigarrillo.
Este mundo
está cambiando demasiado rápido.
«Mañana entrarán
tres miembros nuevos:
Qiang,
Manju,
Johnny».
«¿Quién?».
«Es americano.
Interpretará marchas militares
durante vuestra liturgia».
«Pero...».
«¿Pasa algo?».
«...».
«Bueno, hasta luego».
Miro unos periódicos, desparramados por el sillón.
«05/3/2026
CHINA ANEXIONA NEPAL».
Son antiguos...
Menudo hotel.
Aburrido,
intento dormir unas horas.
Nos llaman.
Todos están esperándonos.
Bajamos a recepción.
Afuera hay varias limusinas aparcadas.
Vaya boyband tan rara tenemos,
pienso mientras recorremos
las calles de Madrid.

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