Una prosa que debería llevar tu nombre, al menos de una forma no tan mía

Proyectar ojos sobre ojos. Abrir cada luz que llore en sombras, sombra y luz. Interpretar al topo como germen lírico, a tu voz como viento enclítico y al roce del eufemismo en piel como un extrañamiento a la lengua, al silencio y al resto de vos que queda en mi cada vez que te grito callando.

El problema es la moral tierra adentro. Explorar el pensamiento de vos es el génesis de lo onírico en el seno de una perversión mayor. Atar y desatar el lenguaje en los ríos de tus piernas; ahorcar y liberar el dulce narcotismo que implica tu pecho desnudo; libar y ensayar sobre el ombligo una alquimia de afonías en rubíes salivales; nacer y morir en el diálogo de tus almas ausentes… resabio, vestigio de penetración mental.

Los instrumentos que son las sillas a tu mesa, los conciertos entre ventanas y `puertas para la tos, los detalles que otros ignoran: las marcas de tus pies en la pared, el beso de tus ojos en mis libros cerrados, el espectro que nubla mi boca con tu aroma, la fatiga del sol por empujar la luna a 15 centímetros de tu vientre.

No, no es que otra vez no tenga valor para nombrarte. Quizá las letras que dan significado a la humedad se han quedado en tantos versos que hoy, en este instante no llegan ni a titubear con la hormona de esta birome. Moriría, si es que no estoy muerto, por ser inocente de tu olvido. En el frasco ha sido todo una pastilla de mentiras.

 

pues, lo único que no has dicho es el nombre...
de ahí lo has dicho, todo a tu manera.

siempre sorprendente.

 

nombrarla es una especie de suicidio literario je, gracias por pasar