Alan Cuadrado
Poeta fiel al portal
La moda es un concepto que entiendo
lo proceso como un recuerdo
sobre todo la pasarela de pavorreal
el lujo, el olor a perfume y plástico capilar
Los lentes oscuros en el ego
repudio y alimento ferviente de soberbia
estirando la mano al necesitado
para dar 50 pesos mexicanos moneda nacional
Amo el sector de servicios financieros,
amo el sector bancario, sus criterios normativos
amo la mezcla de piedras calientes que hacen el pavimento
un pinche chilango de mierda en la pecera
Qué será de la reflexión sonora que yace en el mar
en él, perdida la mirada viendo las olas ir y regresar
entre aceites y grasas en la superficie
entre peces muertos, sargazo, recuerdos muertos
Mis cartas ya no son de pluma y tinta
tienen códigos alfa numéricos, vienen de procesador de texto
mi letra no se entiende, la última vez que escribí en papel
no entendí lo que escribí al volver a leer
Sentir la cara fría después de lavarla buscando alegría,
es de jóvenes sentir felicidad con la cara fría
con unas miradas en el espejo matando la ilusión
es un fantasma que se esconde en el espejo de los viejos
Mi chamarra para el frío pudo ser comprada en el
tianguis
en la ropa de paca, de fayuca, el outlet norteamericano
la fuga de capital, los judíos antes dominaban la tela
ahora los chinos se están robando mi tercio, mi vestido
sólo quiero quitar el frío, no importa si es pluma de ganzo
Poliéster, algodón, lino, estambre, tengo frío mercantil
no he de juzgar si soy guapo, si soy bello
a todo pulmón podré cantar, su majestad la sonora santanera
¨Yo no soy guapo señores, yo no soy guapo¨
He perdido las escamas de mi raciocinio
en el polvo inerte de su abandono
he de enterrar una ligera sonrisa
una de anhelos, de encantos, de ojos
Los ojos son fríos en invierno, pero los míos son calientes
los perros son los mejores amigos del hombre
yo no tengo perros, se murieron mis perros y no los despedí
me gusta la filantropía, el guiñapo de las fundaciones sin fines de lucro
Me salvaron la vida y nunca he pagado por ello
he desgraciado vidas y lo sigo haciendo
soy un estuche de monerías y huelo a culo
vivimos en un siglo donde nadie habla de su culo
Muchos podrán enseñar el culo
moverlo, bailar, hacer rodar al mundo con él
pero pocos se atreven a dedicarle una reseña
estamos extintos, ya nos mataron en los museos.
Tutankamón, Walt Disney, el dueño minero,
esos cabrones en su puta vida agarraron una pala y un cincel
para construir imperios sólo compraron los culos
les seguimos venerando a los cabrones
Nadie se acordará del albañil, del arquitecto
del doctor, del arquero, sólo del dueño
esos cabrones compran la historia y la venden
ya nos mataron, ya fallecimos
En letras, en memes, en post, en video reseñas
en Instagram, en tiktok, en lo que venga después
no hay vestigio ni documentación de la realidad
somos una mentira, tú lo sabes bien, no somos sinceros
Soy un pinche poeta que ayer cenó 150 mililitros de ron
también puedo ser un cabrón que gusta de tocar el piano
o si usted prefiere un obstinado profesionista sin sentimientos
también puedo ser habilidoso con los números
A veces soy lagarto, otras veces de otro planeta,
puedo destruir al mundo con un botón
puedo decir misa de mi, mil por mil combinaciones
porque lo que creo de mi en el espejo de mi guapura, falla
No tengo cólera por lo que pienso,
sencillamente creo que falta mucha honestidad en el mundo moderno
te pido una sincera disculpa, pero al final concluyo lo siguiente:
la realidad es que valgo verga, me vales verga y yo te valgo verga
lo proceso como un recuerdo
sobre todo la pasarela de pavorreal
el lujo, el olor a perfume y plástico capilar
Los lentes oscuros en el ego
repudio y alimento ferviente de soberbia
estirando la mano al necesitado
para dar 50 pesos mexicanos moneda nacional
Amo el sector de servicios financieros,
amo el sector bancario, sus criterios normativos
amo la mezcla de piedras calientes que hacen el pavimento
un pinche chilango de mierda en la pecera
Qué será de la reflexión sonora que yace en el mar
en él, perdida la mirada viendo las olas ir y regresar
entre aceites y grasas en la superficie
entre peces muertos, sargazo, recuerdos muertos
Mis cartas ya no son de pluma y tinta
tienen códigos alfa numéricos, vienen de procesador de texto
mi letra no se entiende, la última vez que escribí en papel
no entendí lo que escribí al volver a leer
Sentir la cara fría después de lavarla buscando alegría,
es de jóvenes sentir felicidad con la cara fría
con unas miradas en el espejo matando la ilusión
es un fantasma que se esconde en el espejo de los viejos
Mi chamarra para el frío pudo ser comprada en el
tianguis
en la ropa de paca, de fayuca, el outlet norteamericano
la fuga de capital, los judíos antes dominaban la tela
ahora los chinos se están robando mi tercio, mi vestido
sólo quiero quitar el frío, no importa si es pluma de ganzo
Poliéster, algodón, lino, estambre, tengo frío mercantil
no he de juzgar si soy guapo, si soy bello
a todo pulmón podré cantar, su majestad la sonora santanera
¨Yo no soy guapo señores, yo no soy guapo¨
He perdido las escamas de mi raciocinio
en el polvo inerte de su abandono
he de enterrar una ligera sonrisa
una de anhelos, de encantos, de ojos
Los ojos son fríos en invierno, pero los míos son calientes
los perros son los mejores amigos del hombre
yo no tengo perros, se murieron mis perros y no los despedí
me gusta la filantropía, el guiñapo de las fundaciones sin fines de lucro
Me salvaron la vida y nunca he pagado por ello
he desgraciado vidas y lo sigo haciendo
soy un estuche de monerías y huelo a culo
vivimos en un siglo donde nadie habla de su culo
Muchos podrán enseñar el culo
moverlo, bailar, hacer rodar al mundo con él
pero pocos se atreven a dedicarle una reseña
estamos extintos, ya nos mataron en los museos.
Tutankamón, Walt Disney, el dueño minero,
esos cabrones en su puta vida agarraron una pala y un cincel
para construir imperios sólo compraron los culos
les seguimos venerando a los cabrones
Nadie se acordará del albañil, del arquitecto
del doctor, del arquero, sólo del dueño
esos cabrones compran la historia y la venden
ya nos mataron, ya fallecimos
En letras, en memes, en post, en video reseñas
en Instagram, en tiktok, en lo que venga después
no hay vestigio ni documentación de la realidad
somos una mentira, tú lo sabes bien, no somos sinceros
Soy un pinche poeta que ayer cenó 150 mililitros de ron
también puedo ser un cabrón que gusta de tocar el piano
o si usted prefiere un obstinado profesionista sin sentimientos
también puedo ser habilidoso con los números
A veces soy lagarto, otras veces de otro planeta,
puedo destruir al mundo con un botón
puedo decir misa de mi, mil por mil combinaciones
porque lo que creo de mi en el espejo de mi guapura, falla
No tengo cólera por lo que pienso,
sencillamente creo que falta mucha honestidad en el mundo moderno
te pido una sincera disculpa, pero al final concluyo lo siguiente:
la realidad es que valgo verga, me vales verga y yo te valgo verga
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