Ungido.

Poema vacío.
Un cuarto de hora.
La alfombra roja de los festivales de cine.
Glamour y largometrajes, para unos sueños de oro puro.




No hay nada. La vida es dura.


Hojeo la revista del corazón. Hojeo esa fantasía, hecha Realidad.
Esa precisión, para el ímpetu. Potencia bajo control.
Creatividad, en las miradas.
Pero yo sigo siendo poco menos que nada.


Vuelvo a mi habitación. No hay sirenas de los siete mares.


Solamente la meditación.
Solamente Alláh, que es la No-Violencia, y Om.
Calma mental budista, para que recobre vigor el espectáculo.
Y entonces, expongo mis conocimientos, en el Foro de Poesía, y parezco único.


Ungido con óleo sagrado.