Urgente la memoria

Me susurra la noche

un verso clandestino.

Mientras besa mi boca,

y me muerde,

agitando los verbos,

y se duerme conmigo.

Triunfante y cristalina.

Salón azul del tiempo.

Ardiente barca rota.

Montaña de la danza.

Como pesa esta pena

en los cuarteles.

Como duelen las flores,

esperando.

Enroscados de huesos.

Huyen rincones desde mis abrazos.

Las catedrales de los sótanos.

Y toda esta maldita carne dolorida,

apretujada,

avejentada de odios.

Casi muerta y solemne.

Como cortinas

que celan las palabras,

y en las gargantas vierten

migajas entre gritos,

como jirones

de un placer hecho maltrato,

un inválido aliento

velando una guitarra.

¿Fue por quererte acaso?

Mi lápiz indigente.

Mi dolor al costado.

Mi mochila de versos,

de sueños, de fotos.

Mi mochila de Pueblo….

La madrugada en madurez.

Las catedrales en los sótanos.

La humedad de este frío

descendiendo hasta el vaso,

al borde de la vida,

al borde de la muerte,

al borde…

Unos brazos quebrados.

El estiércol sobre los barrotes.

Sobre las baldosas.

Una vida pidiendo limosna.

Unos duelos inertes.

Un amanecer sin alguien.

Una tregua perdida.

Unas botas riendo.

Un traidor en su mesa.

Un encapuchado que no vuelve.

Un bramido de hombre

enfrentado a si mismo

anhelando morir.

¡Urgente!

¡Un ángel al aljibe!

¡Un ángel al aljibe!

¡Que el sueño se evapora!

Que se escapó la muerte

y ha de andar escondida

detrás de un escritorio

con nudo de corbata

o vestida de verde.

¡Urgente!

¡Urgente la justicia!

¡Urgente!

Que usa leyes de almohada.

Que tortura en el puerto,

en la huelga,

en la fábrica,

en la esquina,

en tu casa,

en la mía,

en los cuarteles,

en las perreras,

en libertad,

en agonía.

Confesionario de los muertos.

¡Urgente la justicia!

¡Urgente!

¡Que hasta el amor nos mata!

Llaga viva en el viento,

en el suelo, en el tacho.

Llaga viva en el reino.

Latido dolorido

sangrante a flor y a espada.

Y un infinito grito

que se escapa del cuerpo

y corre y corre y vuela…

Y no le alcanzan los pasos

para el viento,

no le alcanzan los saltos,

la vida no le alcanza.

Como praderas

de un delirio hecho naufragio.

Un balazo en la pierna,

un tropiezo y el polvo,

y otra vez el polvo de la celda.

Un ángel moribundo

ya sólo entre cadenas,

entre negras cadenas

en su cuello se tensan

los inmunes tentáculos.

Urgente!

Urgente la justicia!

Urgente!

No más leyes sin alma.

No más letras de olvido.

No más arrepentidos de la vida.

No más veredas con asesinos.

No más fusiles por la espalda.

¡No más tortura!

¡No más tortura!

¡No más tortura!

¡Urgente la memoria!

¡Urgente!

Derecho de un fraterno silencio en el calvario.

Derecho de los muertos.

Un alma embanderada.

Un pueblo preguntando.

Una causa seguida.

Un torturador preso.

Al menos…

Una tumba nombrada.





¿Dónde están?