yomboki
Poeta que considera el portal su segunda casa
Hay un agujero en medio de la calle y al lado
de un árbol adolescente un farol tunante
y un perro sibarita hurgando en la basura,
hay una rata gourmet en ropa deportiva
decorando el vecindario;
al lado izquierdo de un infame papiloma, Silvia
procura subastar su castidad cada noche repetida
y desgajada cada amanecer.
Hay una luna de artificio y un vecino ocioso
soñando con vecinas lujuriosas en una ventana descosida,
hay también un reloj terco detenido a las nueve y diez
y un gato sin su gata masturbando su reflejo
de dos a tres.
Hay ocho silencios detenidos en el reproductor
de la inquilina obesa que no besa a nadie
por mas que descubra cada noche las lunas menguantes de sus senos
y su pubis con telarañas trasnochadas comienza a fenecer.
En el piso tres de el edificio de enfrente
hay un hombre muerto desde el dos mil diez
y su hedor cadavérico fomenta el apetito de algunos buitres danzantes
que se quedan indecisos en las piernas de maría y sus bragas de barata
que cada día pierden más su agilidad
de tanto subir y bajar;
una hormiga buscando su hormiguero,
un payaso cabrón
y un bombero pubescente que enciende el fuego de la empleada
que regresa cada día en el compás que hacen sus piernas aburridas
de tanto cumplir con su deber.
Hay un agujero en el medio de la calle
y un árbol tunante
hace sombras en mi frente al escribir.
A veces olvido que en este viejo barrio hace mucho tiempo
murieron las historias
y no hay nada que decir.
de un árbol adolescente un farol tunante
y un perro sibarita hurgando en la basura,
hay una rata gourmet en ropa deportiva
decorando el vecindario;
al lado izquierdo de un infame papiloma, Silvia
procura subastar su castidad cada noche repetida
y desgajada cada amanecer.
Hay una luna de artificio y un vecino ocioso
soñando con vecinas lujuriosas en una ventana descosida,
hay también un reloj terco detenido a las nueve y diez
y un gato sin su gata masturbando su reflejo
de dos a tres.
Hay ocho silencios detenidos en el reproductor
de la inquilina obesa que no besa a nadie
por mas que descubra cada noche las lunas menguantes de sus senos
y su pubis con telarañas trasnochadas comienza a fenecer.
En el piso tres de el edificio de enfrente
hay un hombre muerto desde el dos mil diez
y su hedor cadavérico fomenta el apetito de algunos buitres danzantes
que se quedan indecisos en las piernas de maría y sus bragas de barata
que cada día pierden más su agilidad
de tanto subir y bajar;
una hormiga buscando su hormiguero,
un payaso cabrón
y un bombero pubescente que enciende el fuego de la empleada
que regresa cada día en el compás que hacen sus piernas aburridas
de tanto cumplir con su deber.
Hay un agujero en el medio de la calle
y un árbol tunante
hace sombras en mi frente al escribir.
A veces olvido que en este viejo barrio hace mucho tiempo
murieron las historias
y no hay nada que decir.
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