jmchicco
Poeta que considera el portal su segunda casa
VEINTE ESTACIONES
¿Quien sabe que ha hecho, aquel veinteañero?.
¿Quién dice que ha roto, mi torpe pasión?;
Buscando ese aura rondaron romances,
y en ese percance busqué su mirada;
la fábula atada a un duelo del morbo.
Detrás del escombro,...
Distinto fue el sol.
Cayeron mil casas, (condenas del tiempo),
pasiones sagradas por fin sucumbieron,
he visto el entierro, su ausente obituario,
y un ánimo huraño...
Mi plan sucesor.
La casa perdura, se abraza al destiempo,
falaz monumento de piedra y silencio:
Maldices con llanto mil noches de viento,
mimando al destierro, de un ruin morador .
El don de lo iluso, (mi duende inocente),
sellado a su muro y en ese poniente,
perdió su sentido, bebió lo evidente,
le dijo a su muerte,...
Tal vez lo soñó.
Y en ese pecado, se unió con el resto,
el frío y su gesto se niega a la amnesia,
le habla de sueños, desviste una hiedra,
y el alma perpleja,...
No pide razón.
Mi vieja querella, (tu eco es sin voz),
hoy moras sin ella con veinte estaciones,
distantes guiones, dispersan tu letra,
si el tiempo son huellas...
Intacto es tu olor.
¿Quien sabe que ha hecho, aquel veinteañero?.
¿Quién dice que ha roto, mi torpe pasión?;
Buscando ese aura rondaron romances,
y en ese percance busqué su mirada;
la fábula atada a un duelo del morbo.
Detrás del escombro,...
Distinto fue el sol.
Cayeron mil casas, (condenas del tiempo),
pasiones sagradas por fin sucumbieron,
he visto el entierro, su ausente obituario,
y un ánimo huraño...
Mi plan sucesor.
La casa perdura, se abraza al destiempo,
falaz monumento de piedra y silencio:
Maldices con llanto mil noches de viento,
mimando al destierro, de un ruin morador .
El don de lo iluso, (mi duende inocente),
sellado a su muro y en ese poniente,
perdió su sentido, bebió lo evidente,
le dijo a su muerte,...
Tal vez lo soñó.
Y en ese pecado, se unió con el resto,
el frío y su gesto se niega a la amnesia,
le habla de sueños, desviste una hiedra,
y el alma perpleja,...
No pide razón.
Mi vieja querella, (tu eco es sin voz),
hoy moras sin ella con veinte estaciones,
distantes guiones, dispersan tu letra,
si el tiempo son huellas...
Intacto es tu olor.
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