Vergel

Vergel

La espiral vuela lejos,
no tiene ya razón de ser,
el verdugo se muere de viejo
porque no tiene de donde beber,
porque sembró fantasmas y monstruos
y ahora ya nada puede comprender.

Ahora las canciones hablan de misterios,
las bocas permanecen cerradas,
emergen las lecciones del silencio
y reviven suavemente las palabras,
se gesta la ilusión en la mirada
y el placer en la piel embravecida,
los nudos de las cuerdas que no atan
y las sombras que al momento cobran vida,
deteniéndose solo al llegar a casa,
entrando por la puerta decididas.

Y los regalos por todas partes,
y los abrazos que son dados con estima,
y las manos que sostienen en el aire
las promesas que antes eran incumplidas.

Y la suerte que ahora ya no importa,
y los márgenes del tiempo que se acaban.

Y aquel deseo que ha muerto
porque todo ha salido de la nada.

Encontramos las llaves
y salimos del desierto.

La lluvia en el vergel.

Algo que pueda ser cierto.

Psycho