Évano
Libre, sin dioses.
Poesía es callar
ante balas que vuelan
y revientan al otro;
es negar las torturas,
abandonar los cráneos
de los pueblos que rezan
con rodillas partidas
a dioses que contestan
con lluvia de cristal.
Mientras tanto versar
sobre cuerpos y almas
más hedonistas que Dios.
Poesía es llorar
a nuestros arcoíris
desde una rica mesa
y un bonito mantel
repleto de hambrientos
y el cadáver ajeno.
El verso de ahora es
pasear en silencio
y cubrirse con vendas
del que sufre de verdad.
Poesía es volar
sobre avernos de Satán
y no ver nada más
que tus alas de mierda.
No, todo ello es maldad.
Poesía es Lorca, Miguel,
todo aquel
que se raje las venas
y vierta su sangre
sobre el papel.
Última edición:
