Vestida de flor.

Es esto de escribir: la madre amiga.
La que escucha pesares que me aquejan.
La que calma el dolor cuando me dejan
afectos destruyendo tenue liga.

Escribir soledades ya mitiga
la angustia y desazón que a mí me vejan,
que destrozan a mi ánimo y alejan
esa imagen del sol que dora espiga.

¿Por qué atisbo tan sólo la negrura
si el sol pinta el otoño de colores
y el oro nos despliega en demasía?

Hoy juro: he de lavarme la amargura,
perfumareme el alma con olores
y vestida de flor armaré el día.