Nommo
Poeta veterano en el portal
Me consta que me gusta
la Poesía.
Modestamente, estoy dispuesto
a sumergirme en su pantano.
Cantaré, junto a Romina Power
y Al Bano.
Procurando no ser acribillado
a balazos, por Al Capone.
Es un lago de los cisnes.
Un cascanueces, o muñeco mecánico.
Un saca-corchos,
para la botella de vino.
Y un desenlace final,
como en Sonrisas y Lágrimas.
El padre de familia austriaco,
junto con todos sus hijos:
Von Trapp, para la alta sociedad
vienesa, mientras se acercan,
peligrosamente, los soldados alemanes.
¿ Seremos poseídos ?
O Poesía...
¿ Seremos altibajos ?
O montañas y valles.
¿ Seremos cojitrancos ?
O peregrinos, que se refugian
en campo abierto;
¿ Seremos, bajo el cielo azul,
olímpicos, atléticos, austeros ?
¡ Austria !
Me consta que me asombran
las alturas.
Y también, los cánticos
de Mary Poppins. ¡ Oh, Julie Andrews,
junto a Paul Newman !
¡ Oh, espías americanos !
Frente a los rusos.
Y siempre se repite, una y otra vez,
la misma historia. ¡ Alto secreto !
Enigmas insondables.
Indeterminación reinante,
en cada Universo.
Universos-burbuja, o latidos
procedentes de distintos focos
de corazón generador blanco-azulado.
¿ Somos Poesía ?
¿ Somos lo macro ?
Pues lo micro son fauna y flora,
que caminan por el reino mineral.
Si bien, el reino vegetal apenas transita.
El reino vegetal da fruto.
Madre Naturaleza y seres vivos.
Von Trapp, tío Max, la baronesa,
y una novicia. ¿ Monja ?
¡ Cordillera de los Alpes ! Mucho frío.
Fuimos ricos, ¡ Somos pobres !
Las vueltas que da la vida, ¿ No es cierto ?
Vueltas de campana, que tañen.
Y nos atañe. Nos concierne.
De Lunes a Viernes.
¡ Hail, Hitler ! Oh, no, se me va la mano.
¡ Hail, Hitler ! Y me pongo firme.
¿ A qué viene todo este embrollo ?
El muerto, al hoyo, y el vivo, al bollo.
Yo esperaba al menos, una ganga. ¡ Un chollo !
Pero no va a ser posible...
Están muriendo millones de judíos,
gitanos, negros y homosexuales,
comunistas, enfermos mentales,
paralíticos, ciegos, sordos y lisiados.
Y todo, ¿ Para qué ?
¿ Cuál será el motivo ?
La vida se sentirá aplastada.
La vida dirá que ella es una
bola de Mierda.
Y la vida, en la oreja de Van Gogh...
Sonidos mentales.
Sonido Hu, de los alquimistas indios.
Sanación o delfinoterapia.
A nivel cuántico o subatómico.
Un poder tremendo...
En un silencio apabullante.
la Poesía.
Modestamente, estoy dispuesto
a sumergirme en su pantano.
Cantaré, junto a Romina Power
y Al Bano.
Procurando no ser acribillado
a balazos, por Al Capone.
Es un lago de los cisnes.
Un cascanueces, o muñeco mecánico.
Un saca-corchos,
para la botella de vino.
Y un desenlace final,
como en Sonrisas y Lágrimas.
El padre de familia austriaco,
junto con todos sus hijos:
Von Trapp, para la alta sociedad
vienesa, mientras se acercan,
peligrosamente, los soldados alemanes.
¿ Seremos poseídos ?
O Poesía...
¿ Seremos altibajos ?
O montañas y valles.
¿ Seremos cojitrancos ?
O peregrinos, que se refugian
en campo abierto;
¿ Seremos, bajo el cielo azul,
olímpicos, atléticos, austeros ?
¡ Austria !
Me consta que me asombran
las alturas.
Y también, los cánticos
de Mary Poppins. ¡ Oh, Julie Andrews,
junto a Paul Newman !
¡ Oh, espías americanos !
Frente a los rusos.
Y siempre se repite, una y otra vez,
la misma historia. ¡ Alto secreto !
Enigmas insondables.
Indeterminación reinante,
en cada Universo.
Universos-burbuja, o latidos
procedentes de distintos focos
de corazón generador blanco-azulado.
¿ Somos Poesía ?
¿ Somos lo macro ?
Pues lo micro son fauna y flora,
que caminan por el reino mineral.
Si bien, el reino vegetal apenas transita.
El reino vegetal da fruto.
Madre Naturaleza y seres vivos.
Von Trapp, tío Max, la baronesa,
y una novicia. ¿ Monja ?
¡ Cordillera de los Alpes ! Mucho frío.
Fuimos ricos, ¡ Somos pobres !
Las vueltas que da la vida, ¿ No es cierto ?
Vueltas de campana, que tañen.
Y nos atañe. Nos concierne.
De Lunes a Viernes.
¡ Hail, Hitler ! Oh, no, se me va la mano.
¡ Hail, Hitler ! Y me pongo firme.
¿ A qué viene todo este embrollo ?
El muerto, al hoyo, y el vivo, al bollo.
Yo esperaba al menos, una ganga. ¡ Un chollo !
Pero no va a ser posible...
Están muriendo millones de judíos,
gitanos, negros y homosexuales,
comunistas, enfermos mentales,
paralíticos, ciegos, sordos y lisiados.
Y todo, ¿ Para qué ?
¿ Cuál será el motivo ?
La vida se sentirá aplastada.
La vida dirá que ella es una
bola de Mierda.
Y la vida, en la oreja de Van Gogh...
Sonidos mentales.
Sonido Hu, de los alquimistas indios.
Sanación o delfinoterapia.
A nivel cuántico o subatómico.
Un poder tremendo...
En un silencio apabullante.
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