jose villa
Poeta que considera el portal su segunda casa
esto del desamor es como hallarse a la deriva en medio del oceáno
agarrados a un pedazo de madera casi una astilla
mientras somos arrastrados en dirección desconocida por una corriente
de la que no sabemos si al final nos conducirá a alguna playa
o sólo nos hace dar vueltas en círculo alrededor de la nada
durante horas que se alargan hasta convertirse en días
y luego semanas y las fuerzas se nos van agotanddo
y mantenerse a flote resulta cada vez más arduo
cada vez más absurdo y más estúpido
con lo fácil que resultaría dejar de resistirse a la tentación de ceder
a la atracción del abismo insondable sobre el que navegamos
ya sumergidos a medias en su desoladora vastedad
dejar de resistirse a hundirnos por completo
soltar el tronco al que nos aferramos por un instinto ciego
descansar por fin de la interminable determinación de aguantar
cada vez un poco más un instante más no vaya a ser
que estemos a metros quizás de avistar una luz
o de encallar tal vez en un banco de arena invisible
de enredarnos en un arrecife tropezarnos con un trasatlántico
ser salvados por un delfín rescatados por un pescador despistado
ser sacados del agua por el guardacostas detectados por algún radar
o que alguien toque la puerta del cuarto donde ya llevamos
encerrados tres semanas tomando alcohol
inmersos en delirios oceánicos y alucinaciones acuáticas
oyendo trasnochados cantos de sirenas ninfómanas y berreando
a grito pelado día y noche me cansé de llorarle de josé alfredo
que alguien eche abajo la puerta y entre a decirnos
que debemos ya dos meses de renta y si no pagamos
mejor agarramos nuestro pedazo de madera y nuestro puto amor
y nos vamos a morirnos a otro lado
agarrados a un pedazo de madera casi una astilla
mientras somos arrastrados en dirección desconocida por una corriente
de la que no sabemos si al final nos conducirá a alguna playa
o sólo nos hace dar vueltas en círculo alrededor de la nada
durante horas que se alargan hasta convertirse en días
y luego semanas y las fuerzas se nos van agotanddo
y mantenerse a flote resulta cada vez más arduo
cada vez más absurdo y más estúpido
con lo fácil que resultaría dejar de resistirse a la tentación de ceder
a la atracción del abismo insondable sobre el que navegamos
ya sumergidos a medias en su desoladora vastedad
dejar de resistirse a hundirnos por completo
soltar el tronco al que nos aferramos por un instinto ciego
descansar por fin de la interminable determinación de aguantar
cada vez un poco más un instante más no vaya a ser
que estemos a metros quizás de avistar una luz
o de encallar tal vez en un banco de arena invisible
de enredarnos en un arrecife tropezarnos con un trasatlántico
ser salvados por un delfín rescatados por un pescador despistado
ser sacados del agua por el guardacostas detectados por algún radar
o que alguien toque la puerta del cuarto donde ya llevamos
encerrados tres semanas tomando alcohol
inmersos en delirios oceánicos y alucinaciones acuáticas
oyendo trasnochados cantos de sirenas ninfómanas y berreando
a grito pelado día y noche me cansé de llorarle de josé alfredo
que alguien eche abajo la puerta y entre a decirnos
que debemos ya dos meses de renta y si no pagamos
mejor agarramos nuestro pedazo de madera y nuestro puto amor
y nos vamos a morirnos a otro lado
