bilbo
Poeta recién llegado
Lo horrendo que es pensar en el sufrimiento
Lo horrendo que es vivir colgado de la soga de la desesperación
Lo vivo pero a veces inútil de ese nacimiento
La herida profunda de un amor perdido
La fuente de la juventud inexistente
Y la imparable llegada de cada año nuevo
Los días se vuelven viejos y tristes por momentos
La lejanía de esa bravura de un ciclón con viento
La tortura de la enfermedad
Y lo involuntario de morir aunque sea de rodillas ante el fusil
La ropa y el cuerpo desaliñado
La frustración de un pobre pecado
Y la obra de un señor sin nombre
Puede que me fascine
Puede que me lamente
Aunque espero que de rodillas no camine
Lo horrendo que es vivir colgado de la soga de la desesperación
Lo vivo pero a veces inútil de ese nacimiento
La herida profunda de un amor perdido
La fuente de la juventud inexistente
Y la imparable llegada de cada año nuevo
Los días se vuelven viejos y tristes por momentos
La lejanía de esa bravura de un ciclón con viento
La tortura de la enfermedad
Y lo involuntario de morir aunque sea de rodillas ante el fusil
La ropa y el cuerpo desaliñado
La frustración de un pobre pecado
Y la obra de un señor sin nombre
Puede que me fascine
Puede que me lamente
Aunque espero que de rodillas no camine
