Vida y Muerte

Es sólo hoy cuando puedes oír al pájaro cantar.
Es, sin embargo, en el recuerdo cuando te azotas
Las espaldas y esa columna de acero vibra.
Recordar es encontrar sueños vividos en el olvido
Y guardarlos en el sagrado cofre que late.

Qué sentido tiene el placebo si azul brilla
Por las noches y sólo por las noches vive.
Tengo el ojo de un zorzal en un colgante
Colgando al cuello y duermo en un canto muerto.

Qué terrible es el futuro que timorato
Vive muriendo en una estrella.
Abstracción secreta: dicen que la vida es bella.
¡Y cuántas perlas brillan y no existen!, a lo lejos,
A lo lejos... Como un violín abandonado en una casa de San Telmo.

He asesinado dioses, ¡oh cuán grande será mi condena!,
Y escribo con esta tinta extraída de sus sangres,
Tinta divina para magia en unas líneas.
Entre la espada y la pared me vi forzado a ser un mago.

Quisiera cambiar todos los tiempos que todavía no han nacido,
Contemplar los ayeres como un árbol cuando es contemplado por un sabio.
Quisiera tantas cosas antes de morir, o al menos sólo una.
Hay una suave lluvia perlando la ciudad; sueños envejecidos
A la luz de un farol abandonado en una esquina...

Secretos que jamás podrán ver la luz, encerrados, no olvidados,
Despreciados, algunos, en una casita sin puertas ni ventanas;
Otros, felizmente recordados en la bóveda del sol.
Me estoy muriendo. Cuán cerca estamos de la muerte tras cada hoy.

La siento respirar en el ombligo, y la imagino pálida pidiéndome un beso.
Como la pobre sin madre llorando en una plaza.
Creo que amo las mujeres que no pueden ya reír.
Destrozado y desafinado sin embargo lloro una guitarra.
Y de mis ojos se escapa un grito... Tan lleno de silencio.

Y sin embargo aquí, bebiéndome el líquido celeste que embriaga a los astros.
Y cuánto vacío invisible, y cuantas colores pinturas inspiraciones del átomo:
Desequilibrio mágico. Soy la tormenta del sol en una rotación lunar,
Giro sobre la columna y charlo con el Cosmos, planeamos el castigo de la noche.

Con un látigo de asteroides ella le dejará cráteres en la espalda, y yo,
Ex-taciturno, con un Plutón dentro de cada iris seré voyeur.
Aún así no sé si sirve dejarse acribillar por el cielo en los días grises,
Dicen que mañana saldrá el sol, ¿es que acaso me importa?, mi alma,
Aún con un agujero en el pulmón, mi alma, pequeñas galaxias respira.

Ya no tengo voz. En mis letras está mi lengua: asesiné mi orgullo.
Léase lento el versículo de la lágrima. Vea, un niño sobre una bicicleta verde.
Fáctica o ficticia furcia a mis ojos invaden, ventanas de calabozo,
Voy a eliminar su respuesta en blanco que hostil he de tomar. Desconfío.

Pero ay que sigo y sigo y prosigo, me desparramo por la vidriera mutis
Cual un reloj de arena arcaico deseando marcar las tres.
La serenata de Schubert me acompaña junto a la estufa apagada,
Parece invierno pero sin frío, hay gotas de plata, y ayer en la madrugada,
Hubo truenos refulgentes y sonoros en tétrico espectáculo de la vida y de la muerte.

 

Leyéndote revivo sensaciones ya imposibles, es casi como haber encontrado una vida despojada de su ser. Extraño, algo inquietante y la vez fascinante.

Vida/Muerte/Vida

 

Gracias por tus palabras, que como huellas, me han dejado huellas... Gracias.

 

Nýcolas:
Leí varias veces tus líneas, cada estrofa es como una pequeña historia y al ensamblarlas, conforman el todo, ese todo pero no sólo del escrito sino de una vida que pende ya de la muerte, una muerte que de a pocos es vida . Hay unas líneas que particularmente han llamado mi atención y me gustaría saber más de ellas de ser posible. Yo veo un ser despojado de la vida... vida entera. Es conmovedor, es profundo, es "tu" percibo. Decime, ¿Ya sabes la fecha de tu muerte? ¿Por qué tienes poco tiempo de vida? Aún eres joven imagino.

1.- He asesinado dioses, ¡oh cuán grande será mi condena!,
2.- Quisiera tantas cosas antes de morir, o al menos sólo una
3.- Me estoy muriendo. Cuán cerca estamos de la muerte tras cada hoy.
4.- Destrozado y desafinado sin embargo lloro una guitarra.
5.- Y de mis ojos se escapa un grito... Tan lleno de silencio.
6.- Y sin embargo aquí, bebiéndome el líquido celeste que embriaga a los astros.
7.- Dicen que mañana saldrá el sol, ¿es que acaso me importa?, mi alma,
8.- Aún con un agujero en el pulmón, mi alma, pequeñas galaxias respira.
9.- Ya no tengo voz. En mis letras está mi lengua: asesiné mi orgullo.
10.- Léase lento el versículo de la lágrima. Vea, un niño sobre una bicicleta verde.

Gracias por compartir este escrito tan revelador, recibe mi admiración, abrazos y besos desde acá♥

 

Mejor hacer todo lo que provoque hacer antes de morir, grandes letras amigo, grato pasar por su espacio, saludos cordiales

 

Leerte es contemplar un espectáculo no alegre. Son tantas las imágenes que entregas aquí que uno parece salir del cuerpo y adentrarse en tu temática tan completa y tan bien versada. Los protagonistas van cambiando como en las escenas y entran unos y otros para hacer su papel pero sin perder nunca la perspectiva del sufrimiento que en ti cabe.
Es tarde, las neuronas cansadas pero es algo muy interesanate, abarca muchas problemáticas que yo lo llevaría sin pensar demasiado a Filosóficos, no es para Generales, hay detalles pequeños pero esto es mucha Poesía, mucho pensamiento y contemplación, sentimientos y acción que siempre van unidas y que aquí han logrado una creación magnífica. Se puede decir mucho más, se puede dar opiniones, interpretar pero solo voy a reconocer ¡Qué tremendo talento a venido a engrosar a la familia mundopoesía! Yo no me había dado cuenta. Muchas gracias, honra leerte en tan interesante temática. Buenas noches, poeta.
​

 

No Grace, no sé la fecha de mi muerte, pero sé que algún día moriré. Cuando escribí estas líneas mi conciencia se fue al más acá, intenté mutilar el tiempo, sin ayeres ni mañanas, y puede ver esa línea recta eterna que nosotros llamamos tiempo, abstraída de nuestros cambios en movimiento. Así es el horizonte, una línea recta en apariencia, pero sabemos es sólo una visión de la esfera: el eterno retorno es una enfermedad.
El cuerpo se encarga de la juventud, el alma es vieja. Conocernos es descubrirnos, y recordamos los fragmentos de un tiempo que no existe en un horizonte que olvidamos. Las horas pasan pero nuestros corazones han vivido siglos. No se puede tener poco tiempo de vida porque la vida es poco tiempo. Carpe diem, decían en Roma; hoy todavía escuchamos el susurro de las sombras. Por eso... Es sólo hoy cuando puede oír al pájaro cantar.
A ver, sobre las líneas que has marcado intentaré decir algo, pero será difícil, hoy estoy medianamente lúcido, ahora, aunque mi espíritu se mantiene siempre ebrio, y físicamente encuéntrome sobrio, afirmo que expresar mediante el discurso explícitamente lo que el lenguaje silencioso de la conciencia expresa implícitamente es un imposible. Por eso el arte es como la naturaleza. Se muestra al mismo tiempo que se oculta. Y las palabras son siempre inútiles, empero en la poesía su rol es intrumental para danzar con lo divino, o bajo sus nubes de mármol o fundidos a sus truenos de ébano, el verbo se hace magia mediante la expresión sublime del ánima; con la escultura de la acción en el verso vislumbramos el misterio: eso es mística. Por última consideración, alego que toda crítica tiene que develar, no explicar, y así me efectúo:

1.- El deicidio es un crimen divino. La condena es perpetua, equivalente en tiempo al tormento de Prometeo en la montaña. Del otro lado está Oriente. La tierra en donde todos los sueños se terminan... o comienzan. Porque todo final es un principio. Asesinar un Dios es dar a luz a la materia con su carne crucificada en el altar. Un pensamiento en voluntad y convicción puede causar un terrible terremoto en el otro lado del mundo, como el aleteo de una mariposa quebrar un sueño al otro lado del universo.
2.- Todos queremos muchas cosas antes de irnos al infierno, antes de que las partículas de nuestra alma se disipen en el olvido; cinco cosas pueden ser muchas cosas, pero sólo una es siempre la Ley del Universo.
3.- La conciencia viéndose a sí mismo vestida de cuerpo, no su apariencia, que permanece bajo la ilusión de lo estático, sino el perenne cambio que nuestra sustancia emerge desde que ha sido creada la máquina celeste.
4.- En la autognosis, mi ojo, nuestro ojo, pasa a ser la videncia de Horus. Nos observamos desde el cielo, mistérica pupila azul, y me veo fragmentado mientras que cada fragmento me forma: destrozado me creo completo. En verdad completo sería Buda, en re-unión con el Brahman. Mientras tanto, aquí en la tierra soy un escombro, al que habla y nadie le escucha, y quienes escuchan siguen de largo persiguiendo la falena hasta la orilla del río; la amplitud del ser se mira a sí mismo y se ve en un oír desafinado, afinarse, es volverse a ligar con la melodía divina, sacro canto etéreo del Ser. Por eso he llorado una guitarra: todos tenemos algo de madera en los ventrículos, y el corazón aulla en luna llena.
5.- Cuando el abismo se tiembla contemplándote desde tu propio precipicio, el silente azabache es la voz manifestada del grito del diablo; la pena de los ángeles. Una lágrima es un arma de destrucción masiva que sería capaz de derrumbar un universo, o de crearlo... como sucedió con el Big Bang. Y sin embargo... todo fue silencio.
6.- El líquido celeste es el proceso que tras destilación alquímica se obtiene el dulce néctar de la esencia de la magia, extraído del tácito que late en la caja toráxica de la materia imposible que conforma un átomo siendo mil millones. Aquello que embriaga a los astros mientras que todavía explotan y se expanden, funde el placer de las venas fluorescentes y el goce del complejo organismo que conforma al alma. El poeta tiene acceso a ella mediante la transmutación de los diez sentidos (del cuerpo y del ánima), luego una mezcla por la mano de la conciencia elevada hacia las cimas de la mente de aquellos dos suprasentidos que hemos obtenido, y sólo quedará uno: la Clavícula de Salomón. Finalizando, el séptimo chakra en fusión romboidal y de repente somos el sagrado mago capaz de hacer desaparecer a todos los dioses en un segundo. Ese instante, lamentablemente, dura para siempre.
7.- En una lluvia lo que menos importa es el sol, cuando el alma ha visto tantos soles y tanto ha visto... Aún en una oscuridad perpetua tendría un sol guardada para ella, cual los sumerios para la agricultura. Lo importante siempre es el suicido de las lágrimas del cielo en el suelo del mundo, la tierra de los condenados, fruto de bellezas y desgracias.
8.- El pulmón dañado refiérese a una fuga no deseada. No poseo el éter que desearía poseer: lo normal. Por lo que me tengo que conformar con inhalar yuxtaposiciones universales, cuadros inefables. De ahí nace la esperanza del mundo.
9.- El mudo que en silla de ruedas escribe. El anónimo: todos somos terroristas: todos tenemos que renacer. El nombre propio es lo menos propio que tenemos. Sólo imágenes forman la farsa de nuestra personalidad: yo en la India aprendí otras cosas. Me despojo en cada espacio que ocupa cada letra: no es suficiente. Ojalá lo fuera. El cadáver del orgullo todavía emite un putrefacto a mi olfato rebelde. Aún desde la tumba nos proclama su insubordinación.
10.- En este verso me decidí por la música consensuada. Le di mi corazón a la pluma y se dijo, ¿qué ves?, y como el río de Heráclito fue siendo y volvio a ser, para retornarse y volver a volver ser, una y otra vez siempre descubriendo un secreto nuevo que se hace pasar por habitual. Una sensación, primero; una imagen exo y esotérica después. La dualidad del simbolismo. Luego regresé.

Gracias por tu magnífica lectura, Grace.

 

Muchas gracias, Alberto Amaris. Saludos cordiales también para ti. Elisalle, estoy muy agradecido por tus observaciones, es probable que lo próximo que escriba se encuentre dentro de esta misma línea, extraña, si es que puedo llamarlo línea. Y en cuanto a tus palarbas tan gratas y cálidas, no me queda más que agradecerte y comunicarte que es un maravilloso honor el que me dirijas tan fantásticas bienvenidas. Gracias. Gracias. Gracias.

¡A vuestra salud!

 

Nýcolas:
Agradezco de verdad, con todo mi corazón que me expliques. Mi cabeza se queda inquieta si no entiende o no comprende algo. Y te tomas el tiempo para enseñarme. Abrazos cálidos y sonrisas iluminadas✿⊱╮

 

De nada, diosa y adorada Grace. ♥♥♥

 

Nýcolas, me lleno de sensaciones al leerte en esta historia con matices de oscuridad y soledad.
Me ha encantado, tus letras son muy filosóficas.

Un beso.

 

Oh gracias Violeta hecha de flores...