futuroarduo
Poeta fiel al portal
Allí está el viejo, el viejo ciego guitarrista.
Sus notas tiemblan por el azul frío.
Por sus ojos brotan saturados ríos y
por su boca nacen las mil ahogadas sinfonías.
Que misterio llama al viejo, al viejo ciego guitarrista,
con las nocturnas aves que de su pecho fluyen,
con el palacio que lo rodea, con la música que huye,
con las partituras memorizadas y con sus dedos hechos cruces.
La pobreza le mata, le doy una moneda,
¿fue a mí quién vino un ciego?A veces se pregunta,
su música alimenta, su música me mata
inunda esta esencia, abunda mi alma.
Esqueléticas sus manos, de un azul blanquecino.
Sus huesos besan carne, ¡son estómago y abismo!
Do, re, mi, fa, sol, la, si; ¡el tiempo azul y su gigante boca!
Silencio abrumador, triste y última redonda
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