Viejo piano

Conocí poco a Valeria: alguna vez vino a casa con Vero, mi hija, buscando una partitura; eran compañeras en el conservatorio del pueblo, aunque Vero estudia flauta y Vale estudiaba piano.

La noticia de su muerte en la ruta impactó a todo el pueblo: conmueve la muerte de una adolescente. Valeria era hija única, vivía con sus padres en una casita de la sierra. Un tiempo después de la pérdida, los padres decidieron donar su piano al conservatorio. Fuimos con José y otro par de amigos a buscarlo, en una camioneta. Fue complicado bajarlo de la colina en que estaba la casa, pero lo logramos.

Al llegar al conservatorio nos recibió una pequeña comitiva: el director, la profesora de piano, algunos alumnos que se acercaron, entre ellos Vero. Habían convocado también a Gregorio, el afinador, para que verificara el estado del piano. Hombre raro este Gregorio...: ruso de nacimiento, habla mal el español y lleva una desgreñada barba cana. Tiene fama de ser muy bueno en su oficio.

Pusimos el nuevo piano al lado del viejo, en el aula de piano. Gregorio lo probó. Todo fue satisfactorio, no había sufrido en el traslado. Cuando Gregorio terminó su tarea la profesora se sentó al piano y tocó unos compases de la Barcarola de Chopin. Al terminar, exclamó:

—¡Ahora sí! ¡Con este piano podremos enseñar!

Se produjo un doloroso silencio. Gregorio la miró con gesto airado, y sin decir nada se dirigió al viejo piano. Acarició levemente sus teclas, se sentó recto en la banqueta, meditó un momento. Los primeros compases de la Appassionata me sonaron como si nunca los hubiera oído. Fueron pocos: Gregorio se encorvó sobre el piano, en silencio. Vero se le acercó y le puso una mano en el hombro. Gregorio volvió la cabeza y la miró entre lágrimas.

—Gracias, maestro —dijo Vero.

No sé si dejarle un cometario a tu narración por respeto, ya que me sabe a que fue una triste vivencia. Por eso mismo diré solamente que me gustó.

Un abrazo grande, amigo.

Excelente y dolorosa prosa en la cual coincido con el comentario del poeta Danie, saludos y respetos para usted

Alguna vivencia hay detrás de este relato, estimado Danie, pero en su mayor parte es ficción. Casi siempre es así con las cosas que escribo, una buena dosis de ficción tejida en torno a alguna vivencia. Es cierto, por ejemplo, que hubo un piano de una adolescente muerta donado a un conservatorio; no lo es, en cambio, que yo la haya conocido o que fuera amiga de mi hija. Es cierto que hubo un afinador que acarició las teclas del viejo piano, no lo es que haya tocado en él. Tampoco hubo una profesora que tocara la Barcarola.
Del gesto del afinador, que quedó en mi recuerdo, surgió todo el cuentito.

abrazo y gracias por pasar
Jorge

Debo decir, estimado Manticora, que tu comentario y el de Danie me hacen pensar que este relato tiene un grave error. Pareciera que la muerte de la adolescente, dolorosa por cierto, se convierte en el eje, cuando yo pretendí algo muy distinto: que el eje del cuentito fuera el contraste entre la actitud de la profesora y la del afinador.
Hay dos detalles que te comento:
La elección de las obras musicales guarda relación con un tema que me interesa mucho, que es la relación entre «lo bello» y «lo sublime». La obra de Chopin es, en general, de una maravillosa belleza. Y esta belleza exige la perfección: un buen piano, un buen intérprete. Sin esos requisitos para el lucimiento, la obra pierde su esencia (es bastante pedante mi opinión, no soy un musicólogo, permíteme que abandone la modestia por un momento). La obra de Beethoven es, con mucha frecuencia, sublime. Y para realizarse exige el compromiso del intérprete, su pasión. He escuchado una versión de la Novena sinfonía hecha por una orquesta del interior de mi país, con escasas pretensiones. La emoción en el esfuerzo de los intérpretes realzaba la grandeza humana de la obra, más allá de los rigores técnicos; lloré como un tonto.
El otro detalle, quizás más evidente, es una pregunta: ¿qué es enseñar? El afinador, con su profundidad humana, da en mi cuentito una lección de música incluso a la profesora. Si la Appassionata me sonó como nueva no fue por la calidad técnica, fue por la emoción con la que vino cargada, por el gesto del afinador de mostrar lo que podía sacar del viejo piano. Y eso es la música, ese es el mensaje de Beethoven (sin desmerecer a Chopin, al que amo).

bueno, disculpa la inmodestia: son cosas que se me ocurren
abrazo
j

musador dijo:

Alguna vivencia hay detrás de este relato, estimado Danie, pero en su mayor parte es ficción. Casi siempre es así con las cosas que escribo, una buena dosis de ficción tejida en torno a alguna vivencia. Es cierto, por ejemplo, que hubo un piano de una adolescente muerta donado a un conservatorio; no lo es, en cambio, que yo la haya conocido o que fuera amiga de mi hija. Es cierto que hubo un afinador que acarició las teclas del viejo piano, no lo es que haya tocado en él. Tampoco hubo una profesora que tocara la Barcarola.
Del gesto del afinador, que quedó en mi recuerdo, surgió todo el cuentito.

abrazo y gracias por pasar
Jorge

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Un buen relato sale de las vivencias del autor y parte de la imaginación (ficción) del mismo. Ahora, volviendo al tema, me parece un buen cuento, y me alegra saber que no hayas tenido una afición directa con la adolescente. Pero creo que le falto hacer hincapié en la supuesta moraleja del narrado. Acuérdate, amigo, que el escritor escribe para un público bastante extenso y el mismo muy pocas veces sabe de música clásica o de muchas cosas que lee. Tal vez la idea vaya por ahí, y por eso muchos no comprenden del todo a lo que se quiere llegar. Pero esto que digo, amigo, es solo una opinión mía y nada más. Y si te la hago es porque creo que es un relato muy bueno, en lo que se debería destacar esa parte, el lector con su función de leer es el que puede ayudar muchas veces al autor en cómo abordar el tema. Solo es una opinión, me gustaría tener la ocasión en leerte en más narraciones.

Un abrazo.

Que sorpresa Jorge por encontrarte aquí, yo he pasado por los foro de prosa algunas veces para leer a algunas amigas que habitualmente publican por estos lares. Con referencia a la lectura, la parte central de este relato todavía me flota en el aire como que la pena se hace mas inmensa con la muerte presente para esta adolescente y el olvido a un instrumento por "viejo", notando que quien tenía un aspecto menos agradable y sociable era el mas conmovido en esta escena.
Celebro esta grata sorpresa Jorge. Un fuerte abrazo mi amigo.

En un bello relato que nos compartes. Más allá de los detalles sobre lo necesario de conocer las obras de música clásica, se dejan entrever dos historias paralelas entre una carrera trunca por decisión y otra detenida por la muerte. La afinidad por el gusto a la música, y a la intensa satisfacción interna que esta produce, sea por el virtuosismo o los sentimientos depositados en ella. Todo ello como telón disimulado para el reconocimiento de un grande como es Don Eduardo Carpio.

Abrazos y congratulaciones al autor y al homenajeado.

Dragon Ecu

Leerte es un placer, atrapan tus letras las emociones. Un abrazo

Te agradezco, estimado Luis, que hayas destacado en tu comentario el rol esencial de una pieza de este relato: el de la muerte. El sentido de incluir esa muerte adolescente fija una tonalidad del relato, la presencia de la muerte. Esta encarna luego en el viejo piano y su identificación con el viejo afinador, que defienden su vigencia. Son estas notas las que dan al cuentito su marcado tono trágico.
abrazo
j

Jajaja, estimado Dragon. Veo que el personaje del afinador te gustó, tanto que pones en él cosas que el relato no dice, aunque es cierto que yo las imaginé. Trunca por la guerra, diría, más que por decisión, la carrera del afinador. Estudiante aventajado de piano en la URSS, las peripecias de la guerra lo llevaron a migrar y aprovechar su cultivado oído en un nuevo oficio: ¿qué opinas? Puede ser un personaje interesante, sin duda...
En cuanto a la dedicatoria... Eduardo es un poeta de extraordinaria sensibilidad, y muy aficionado a la música: por eso, y por la estima que le tengo, va la dedicatoria.

abrazo
j

Gracias, estimada Ethel. El impacto estético de la emoción, he ahí una cosa que quisiera haber transmitido en el relato de esta breve escena trágica.
abrazo
j

Estimado Danie: en primer lugar, te diré que no escribo para el público. En segundo lugar, diré que la literatura, o el arte en en general, es así por naturaleza: lo que el lector lee, lo que aprovecha de la obra, depende de su propia cultura (y su afinidad con la del autor). El comentario que hice en mi respuesta a Manticora, acerca de lo bello y lo sublime, es un aspecto del relato que a muchos pasará desapercibido, pero no creo que eso le reste valor. El contenido esencial, que radica en la lección de humanidad que Vero agradece al afinador, creo que es accesible a un público más extenso. Los que hayan leído a Kant (de él es este tema de lo bello y lo sublime) y conozcan a Chopin y a Beethoven obtendrán, quizás, más.
abrazo
j

Hermoso y conmovedor relato. Gracias por compartirlo. Me he emocionado al leerlo e imagine lo que pasaba por la mente de Gregorio al poner la mano sobre el piano. Bendidiciones.

Gracias, Lourdes. Gregorio sintió, ante la superficialidad de la profesora, una indignación teñida de tristeza: su gran amor, la música, era vaciada de humanidad y de ternura por un comentario desafortunado reduciéndola a la perfección técnica; su mano acariciando las teclas es la mano de la ternura con que un hijo puede acariciar a su anciana madre. Podría contarte una historia personal que concierne a mi propia madre y a esa sonata de Beethoven, pero la reservaré para una próxima prosa.

abrazo
Jorge