Viento y flores

Salen textos de mi oscuridad y fuera de mi ventana espero escuchar el “ojalá “de los cuervos.
Decanto mi arte en sanarme para no morir, en grabar en libretas la descripción de mis soledades, en adorar nostalgias que suspiran por tu presencia y aunque estuve contigo de todas las formas que existían, ya cuando te fuiste mis días no murmuraban más tu nombre.
Fui testigo directo de tus poemas que hoy están coleccionados en mi mente, recorro cuadernos que albergan mis infiernos literarios, paseo mi conciencia en el asfalto dónde añoranzas se calcan como mensajes en tu epitafio.
Mis letras se rasgan en papeles, se pierden en humo y se confunden en amores sin identidad, mientras que delante de tu tumba te dejo otro poema más perdido entre el viento y las flores.​