Vigilantes

"Las calles son arroyos, y los arroyos están llenos de sangre... y cuando los desagües se atasquen, todos los gusanos se ahogarán".
-The Watchmen



esta ciudad tiene rabia y sus calles muerden/ el pavimento es un solo arroyo de baba espumosa y sangre remojándonos los pies/ pensé en hacerme una balsa de algo muy pendejo como huesos y poesía pero no pudo flotar/ yo sabía que no iba a flotar/ quizá si hubiera tenido otra cosa/ pero ahora tengo que caminar descalza entre las fiebres/ por callecitas con nombres de árboles comidos por el frío/ sometida al capricho del viento/ con las cuencas llenas de arena/ con los labios turgentes de veneno/ y los dedos articulados por el nunca que exhala un cadáver/ mientras siento el llanto de niños prostitutas locos/ todos santos por igual/ dándome pellizcos en el tórax/ mientras escucho balazos que ya no pasan/ rompiendo cristales y cuerpos/ y huelo el gas que emana de la barriga hinchada de mi pueblo/ cuando se sienta a pistear y a cantar canciones tristes por las noches/ esperando a que a la luna le den ganas de ser héroe/ la ciudad tiene rabia y limpiarle la boca no es la cura/ la ciudad tiene un cáncer lagartija/ se tiene miedo/ yo la veo temblar poquito cuando las luces mercuriales apenas empiezan a brillar/ y en ese momento la gente quisiera volver a casa/ pero aquí rara vez morimos en nuestra cama

 

Vaya, vaya con la niña poeta, aplausos. Tienes metáforas muy buenas, me gusta tu poema... pellizcos no al tórax.

 

Coincido con el Príncipe Negro en que las metáforas son deliciosas. Un placer la lectura

Saludos,

Palmira