Vivir no, cada mañana

Muy a pocas horas
la parturienta lectura
se detiene,
sigue otro camino
concerniendo y completando,
no hay pobres de una sola vez,
bastantes se ocultan
al sol de mediodía,
cambian sus productos
sumando elevadas mezclas
a su carro de conciencia.

Van por todas esas vidas paralelas,
número que ahoga los sentidos,
la poca compañía
de una emoción
apura esas montañas
con sus bajos vellos leñosos,
el grueso de los animales
se confunden, preguntándose:
si a pocas horas estamos
porqué la nube de silencio
llueve de una tierra
que filtra su gravedad
en vapor, ese aquel
subor rondando.