Volando sobre un libro de poesía.

Fue un impulso del que no pude prescindir.
Abrí la puerta de la terraza de mi piso diecieseis.
Me descalcé y, poniéndo el libro -elegí uno de Gil de Biedma- en el suelo, me subí en él.

Salté. O mejor dicho fui succionado.

Ahora volaba por María Pita sobre Gil de Biedma.

Me colé en el mercado de San Agustín

Entonces fue cuando comprendí...
...que era invisible para el común de los mortales.

Mariscos, pecadores marujas y jefes de cocina.

Y allí había un chaval que entretenía la espera de su turno con un libro de Ángel González.

Al cabo de media hora salí del mercado y sentí la necesidad de acudir a una iglesia de Santa Comba.

Era mi propio funeral.

Estaba mi primo Kikón mamao hasta las trancas.

Muchas lágrimas sin sentir. Y Patxi que se había traído a muchos inmigrantes.
Ellos también lloraban, pero de verdad.

Acabado el entierro volví a mi terraza sobre mi libro.

Al llegar a la terraza de mi casa un hombre con un mono de faena me dijo:
"Tu ya no vives aquí.
Te suicidaste la semana pasada. Y ahora no eres más que un alma errante,

Pocos somos los que te podemos ver".