jorgeflores55
Poeta adicto al portal
[h=2]VOLTEAR PAGINA[/h] Posted on 09/01/2012 by jorgeflores55
Pasa el tiempo como avanza la lectura de los dìas
y en los libros que se cruzan en la senda de esta vìa
vuelan al viento sus hojas tanto quemadas y rotas
que en sus pedazos confinadas se olvidan tantas cosas.
Es la historia asi continua que no logra voltear pàgina
y su trama va incesante cual galopo de corceles.
La tormenta que en su furia alienta sin màs rienda impàvida
el bramido del calor que en sangre portan estos seres.
Asi apuramos el final sin leer el contenido
sin entender que la vida solo acaba al ser completa
y que en nuestro respirar no solo el aire es lo que cuenta.
Sabriamos que en la vida no es bastante a un buen sentido
ser tormenta, ser galopo, sangre hirviente y qué màs fuera
si Dios no permitiera amar aùn después de que se muera.
Pasa el tiempo como avanza la lectura de los dìas
y en los libros que se cruzan en la senda de esta vìa
vuelan al viento sus hojas tanto quemadas y rotas
que en sus pedazos confinadas se olvidan tantas cosas.
Es la historia asi continua que no logra voltear pàgina
y su trama va incesante cual galopo de corceles.
La tormenta que en su furia alienta sin màs rienda impàvida
el bramido del calor que en sangre portan estos seres.
Asi apuramos el final sin leer el contenido
sin entender que la vida solo acaba al ser completa
y que en nuestro respirar no solo el aire es lo que cuenta.
Sabriamos que en la vida no es bastante a un buen sentido
ser tormenta, ser galopo, sangre hirviente y qué màs fuera
si Dios no permitiera amar aùn después de que se muera.