Es una noche cualquiera del oriente venezolano.
El cielo carece de estrellas esta vez.
El chaure, imperceptible ave de la mitología, se agrega con su plumaje blanco al cielo desprovisto.
No sólo trae un aire salitroso bajo sus alas, trae también consigo el pacto que ha perdido su origen con el tiempo pero que se aviva en las lenguas de los practicantes.
Su planeo apaciguado recuerda con frialdad a la lápida olvidada, y su displicencia no es más que una dulzura incomprendida.
No titubea y no le pesa las afirmaciones. Pasa silenciosa, y al pasar, la fantasía precipita el pavor en Roso Marcano.
Aún así, el cosmos, está vez, negó las estrellas. En las memorias aborígenes, en las pocas que se conocen, no se leen ni el temor ni el respeto al ave.
El chaure solo sabe existir sobrevolando la nocturnidad.
Ha estado aquí mucho antes que nosotros y por eso ignoramos sus tiempos y sus designios.
El chaure seguirá con su vuelo así como las almas olvidadas en las catacumbas de Barcelona.
El cielo carece de estrellas esta vez.
El chaure, imperceptible ave de la mitología, se agrega con su plumaje blanco al cielo desprovisto.
No sólo trae un aire salitroso bajo sus alas, trae también consigo el pacto que ha perdido su origen con el tiempo pero que se aviva en las lenguas de los practicantes.
Su planeo apaciguado recuerda con frialdad a la lápida olvidada, y su displicencia no es más que una dulzura incomprendida.
No titubea y no le pesa las afirmaciones. Pasa silenciosa, y al pasar, la fantasía precipita el pavor en Roso Marcano.
Aún así, el cosmos, está vez, negó las estrellas. En las memorias aborígenes, en las pocas que se conocen, no se leen ni el temor ni el respeto al ave.
El chaure solo sabe existir sobrevolando la nocturnidad.
Ha estado aquí mucho antes que nosotros y por eso ignoramos sus tiempos y sus designios.
El chaure seguirá con su vuelo así como las almas olvidadas en las catacumbas de Barcelona.
