XVII

Es este nudo que se forma en mi garganta

el inmenso vacío que se extiende en mi pecho

es mirarme al espejo y poner mi cordura en entredicho

es el desespero por tu recuerdo que no se ahuyenta.



Es soñarte y despertar de madrugada

es esto de tener la vida destrozada

es contemplar como todas las puertas

en mi rostro son azotadas

y como sellas tu flamante victoria

con sonoras carcajadas.



Es llorarte en el tren, en el autobús,

no comer y bajar de peso

es amarte incondicionalmente,

aunque me uses;

y odiarme infinitamente por eso.



Es no salir del cuarto,

para que nadie se fije en mi semblante rojizo,

en mis ojos hinchados, en mis mejillas infladas…

en mi rostro empapado.

Es esto de morir a cada minuto,

porque en todos ellos te pienso;

y es justamente pensarte a cada minuto,

lo que causa este dolor inmenso.



En fin, es darse por vencido,

contemplar la voluntad mermada,

y los gritos desahuciados

por tener el alma enajenada.