Y acarició la noche…

Y acaricio la noche pero no me alcanza
si tu ajustado sostén estrangula uno de mis testículos.
Son poses extrañas pero encantadoras
“olvidadas las tenía”,
plagiamos al kamasutra
en nuestro enfermo insomnio
e izamos la bandera de nuestro patriotismo en alto.
Que se entienda, no hablo de banderas de países,
para nosotros el mejor símbolo de patria,
el único que vale la pena,
es tu brasier colgando del mástil.
Entre besos semi-amargos mezclados
con peperina, cedrón, yerba mate y más yuyos
(nos falta alguno afrodisiaco,
el jengibre es bueno pero pica como el demonio)
nos duchamos, nuestro rito sagrado, con la necesidad imperiosa
de penetrarnos uno al otro.
Como animales sedientos que somos (siempre hay sed)
nos bebemos sudor a sudor, lágrima a lágrima, semen a orina
y como cauce de este incansable río
erosionamos hasta las pieles más ásperas
y finalmente morimos.

Sí, no hay nada de malo en morir;
muchas neuronas, espermatozoides y borrachos
se cagan muriendo al día, más los estúpidos ebrios
atropellados por algún colectivero que llega tarde a su turno.
Y, por otro lado,
hay formas y formas de perecer y
hasta los más escépticos a veces resucitan.
Pero ya hartamos bastante con la descripción
de una simple garchada o cómo morir/resucitar
(es que después de leer todo esto
hasta dan ganas que desfallezca de verdad,
y lo más patético para los pobres lectores
es que la agonía recién empieza)
entonces nos vestimos y nos fuimos para la marcha LGBT.

Resulta que tengo un par de amigas tortilleras
que no veía de hace años, pasan buena música
y se ven buenos culos. Mucho más no sé puede pedir.
Encontrar algo bueno es tan complicado
como que resucite una rosa
debajo de una avalancha por la nevisca
en la Cordillera de los Andes.
Y por eso mismo, la exigencia
es una puta cara e inaccesible
que hay que dejar semi-desnuda
y atada, bien relegadita, en el clóset.

Volviendo a lo de la marcha LGBT,
ahí, realmente se pueden ver muchas cosas.
Desde la luna con Rush y lentejuelas,
una ballena flácida con colaless,
y ni hablar de los kilos de silicona amorfa
menando la rima de un reguetón.
Ahí está “Cachito” la del barrio,
con unos pelos de dos centímetros de largo en las gambas
que sobrepasa sus medias de lycra, zarandeando el culo en un dos
por cuatro, moderno, actual… bien a la moda.
Pero no importa tanto lo que los ojos ven,
lo que importa es la diversidad y lo que tus oídos oyen
y, claro, la revolución poética
con todos sus diferentes matices. Y más hoy
que es símbolo de la cultura y del arte.
Es que les confieso que el rojo carmesí es realmente hermoso
pero mejor es el arcoíris
pintado en el cuerpo desnudo de unas feministas bisexuales
como formando una pancarta de dos cuadras de largo.
Eso transmite paz y, claro, también guerra
en la cremallera de tu pantalón.
Y como, mi amiga, Martha fiel a su sindicato de camioneros
“no faltaría nunca que a una marcha de Hugo Moyano no asistiera”
me demuestra una vez más que a la vida
no siempre hay que tomarla por la fuerza.
Sí, a esa puta vida habría que violarla y pasarla por las armas
“cosa que tome algo de su propia medicina”
pero también
invitarla a una cena romántica bajo la luz de las velas
y platicarle al oído de forma suave y pacífica
las notas en diapasón de un tema de Fito.

El tema es escribir poesía
o escribir a lo hijo de puta me dice Martha
haciendo énfasis en los reguetoneros de la corriente kirchnerista
y recalca
o vives o simplemente eres un hijo de puta más.
—¿Y quién dice que las filántropos
no pueden ser también camioneras tortilleras? —

Finalmente, cae el sol y sentados en el borde de la acera,
los tres, Martha, tú y yo,
bebemos Fernet de una botella de Coca Cola cortada a la mitad
“el chupi pase” y yo, desde entonces opto por quedarme ahí…
con mi viejo rock “anticuado y obsoleto”
Me quedé/ me quedo hasta ahora, en ese momento,
prendido a tu cuello como bufanda haraposa,
buscando tu perfume,
describiéndote en esa acera de la calle,
guitarreando en mis memorias el fantasma de mi adolescencia,
acariciando a la noche
como una endiablada cerveza bien helada
y, tal vez, soñando un poco más que aún,
a pesar de todo, estamos en los dorados 90.

 

Me alegra haberte inspirado la parte final, porque te ha quedado estupenda . Dicen que la marcha del Orgullo LGBT del barrio de Chueca (Madrid) es la más importante del mundo solo detrás de la de San Francisco USA, yo nunca he estado en ella pero tengo amigos y amigas que sí. En el fondo les jode a la presidenta y al alcalde derechones pero como deja mucha pasta tienen que tragar.
Madrid ya de por sí siempre ha sido una de las grandes capitales mundiales de la fiesta, y el movimiento gay ha sido parte fundamental en ello. Recuerdo bien los 90, aquí en Madrid los mejores garitos eran donde iban gays, había buena música, buen rollo y las chicas más cañón. En realidad a mí me gustaba más la música y la movida de los 80, pero los 90 también fueron muy divertidos (aunque sin ignorar que el consumo de drogas como la coca y el éxtasis se disparó a niveles nunca vistos en el país).
Me gustó mucho tu recorrido por esa fiesta y esos años, al fin y al cabo esos excesos y descontroles ayudan a justificar ese, en realidad agridulce, dicho de que "nos quiten lo bailao". Abrazos Danie.

 

Lo he disfrutado mucho Danie. Gracias por hacerme imaginar los culos. La imaginación siempre ofrece algo distinto a las fotos de culos directamente. O sea, que tu poema es mejor que la foto de un culo

 

a mí me encantan los culos... ( shhh) no digas nada... pero algo mas que culos siempre tiene que haber, a pesar que somos " hijos del culo" y con esto hago referencian al gran pelado Cordera " viejo rockero que estoy oyendo ahora" por cierto si vienes con la espada " ole y oley" como dirían los gallegos Crajo esto si es poseía, no lo mío y eso sé admitirlo. ;P


abrazos troto

 

Jajajaja. Danie, ¿qué te pasó para meterte en semejante bacanal aunque sea solo de pensamiento?

Kiss con cubitos de hielo.

 

Y quién dijo que fue solo mental Aún tengo el póster del dios Baco en mi habitación, arriba de la cama. Es que la gula no tendría que ser un pecado y menos capital y si seleccionamos dioses el mejor por lejos es él… hahaha

Algo raro y que deja para pensar es que los 7 pecados capitales fueron marcados “creados” como la base para el resto de los pecados por el Papa Gregorio Magno en el siglo VI y entre papas buenos y malos ( no es tan malo ponerse a estudiar los pecados… a diferencia de lo que hicieron el resto de Papas pero, claro, con sumo cuidado para que no se note mucho todo lo caótico y aterrador que fueron el resto de papados, pero… ¿por qué la gula es un pecado capital y por ejemplo el asesinato u la pedofilia no?) Sí, alguno medio fanático de la iglesia católica diría que los pecados capitales no son pecados en si mismo, solo son puertas que desembocan en otros pecados… pero es que todo se puede ver como una puerta, y al carajo, no busquemos escusas si la vida radica en el pecado y están hermosamente vivo ser un puto pecador. hahhaha y ya hay mucho mambo acá, ya parezco salido del Borda... así que mejor no seguir jejeje

Besos, y el hielo pa ´el fernet nomás ni para la cerveza. Congratulaciones por el galardón poético.

 

Si Bukowski no hubiera bebido; sería Garcilaso de la Vega. Así que el Dionisio no es tan malo xddd. Abajo te dejo otro póster para la pared.
¿Qué galardón?