Y qué del fuego

Y qué del fuego,
del silencio y los perímetros
alrededor de tu casa;
fingiendo unas veces azúcar
en la frente,
y tu silencio, ya no.

Y qué de tus ojos
que pasan más despiertos
con mi sueño y siguen
desprovistos de mi reflejo,
pasen los días y los suelos
pero esta ingrata sensación
quédese cerca, indiferente.

Dejadez del llamado
y esa boca
pulula aventuras sin lengua
que del viento presurosa
como amígdala, marcha feliz
por morir por escapar
del infinito desdén de infantes.

Mis dedos han tocado
tu frente y antes
que la buena citara
y que este remolino, quisieran tocar
días antaño de setiembre
y algún verano en un rincón,
también los años antiguos,
pues nadie calla,
nadie escucha aquellos
embelesos sin un nombre.

Que fiero es el fuego
y que dicha a su vez junto
que será cuando des
cuenta en contables
papeles rotos y lentos diarios,
mayores tiernos y algún
canto de tu canto.

Que era una presencia,
una figura detrás de un almanaque
y que mañana o más tarde
era nunca jamás;
y hoy sería casi un día
en que te recuerdo chiquilla
hoy sería la misma prístina
y suelos a pie delante.

Que al llegar
des cuenta de la labor
que costó enumerar
sueldos junios y fisuras
encarnados.

Ese casi siempre
sin primavera, recoge
de mujeres desnudas cuadros,
sus enteros acertijos en tu piel
y activa su hipotálamo
a pesar de su pereza.

Como antes, como yo,
el inferior supremo
en balcón de sitio,
esperando tus ondas telegráficas;
casi nada por estela
y cuadro tanto en pie de amigo.

Qué serán ahora
los ojos sin mirar
las pupilas secas
pues tanta luz blanca
no aminora crueles
espacios oscuros en tu haber.

Y qué del fuego,
del espacio entre primeros
datos, que de los domingos,
son de muertos, ya no.

 

la mirada traspasó como un volcán lleno de amor, abrazos. Odell

 

Dennisse
Un pacer leer tus comentarios
Un fuerte abrazo