Y una vez ahí la muerte se hará metáfora.

No hay sol más triste

que cuando se recicla su voz

el alma que cae de los sueños

y revolotea en la luz

y ahí en el podio

se ve a la luna llorando

en el tiempo de una lágrima

de sol de enero

y de una lluvia de abril

se resquebraja la poesía en una mirada

que cubre los besos

el pincel de los dedos

las lágrimas se asemejan a su arte

cuando los sueños

se hacen tinieblas

siempre quedará la luz de los deseos

y cuando se abra la cerradura que da el paso a los besos

se alimentan los pensamientos

de acuarelas y de sueños

de ahí que el sol sienta el amor abstracto

y enrede al universo para que sea la oscuridad de la muerte

pero que siempre se sepa que el sol es un genio

pero que va apagando su luz hasta matar a los sueños

y una vez ahí la muerte se hará metáfora

y los cuerpos composiciones

para la siguiente poesía.​

 

excelente juego de palabras e imágenes aunque el tema es triste tiene la maestría de tu pluma.Y me encanta que brote el poema aún de lo inhóspito y de la muerte