Y yo contando...

Once veces en las catorce líneas
regresan a mi mente cansada
recordatorio del tema atenuado
en castas rosas de espinas perdidas.

Catorce líneas nada me dan
muestran calumnia de orden dolida
dejando por atrás ya confirmado
el espacio que mi suerte confirma.

Entonces contada inmune caricia
las líneas me dejan dormido y callado
por mala suerte creído y crecido.

Ya no es mi culpa, lo digo creyendo,
asesinato, muerte y mal seguridad
y yo contando escribiendo doliente.