Dark_Fairy
Poeta que considera el portal su segunda casa
Vuelvo a la calle del infierno...
Me paro en la esquina de enfrente
donde me saluda el dolor con ese
suéter café.
Y veo a una mujer sin peinar
sin comer, sin bañar, con suciedades
de pensamientos invasores, ¿Por qué
no fuí antes a saber la verdad?.
¿Por qué me permití sufrir tanto
cuando los coches me rociaban
con el escape mojado?.
A veces tengo recuerdos
del mal tiempo, de la tan citada
vez que me llevó el carajo
de la tan mencionada época
surrealista de los temblores corporales
de los jarabes de passiflora, de las
comidas no hechas, yo a veces
tengo recuerdos de olores navideños
que son como fantasmas que salen
de los templos, que aunque sea
febrero, marzo o junio, se me paran
enfrente, enfrente de la puerta del baño.
A veces paso por la calle del mal
año, con bolsas que llevo del súper mercado
y volteo a la esquina donde está la mujer
absorta, tocándose las manos, me mira y la
miro, le lanzo un beso con sabor a máscara
y a hielo...A veces saboreo los perfumes
tan corrientes, que me da algo en el estómago
a veces me acicalo de más y los animales
me vienen a visitar...Por las tardes de vez
en vez, siento un espasmo en el costado
donde las costillas viven en el vecindario
troncal...Y murmuro: ''No hagas caso''.
(Ahora que me acuerdo, he robado frutos
de otros árboles, ahora que recuerdo
me podrían dos mujeres cortar los hilos
las emperatrices del planeta rojo, pero a
mí me cortan nada, yo no renuncio a ésto).
Pero quien sabe si sea verdad lo que dijeron,
esa mujer acosada es mi vecina, la veo
como si estuviera soñando y no estuviera
dormida...A veces la calle del dolor
se desafina y se pone verdosa, con
duendes llorando espinas...Con cielos
nublados, con canciones pasadas, con
una mezcla de no sé que cosas, que han
quedado escondidas entre navajas.
En la calle del dolor hay sapos
que hacen telarañas, hay monstruos
que no son tan malos, hay ocasiones
descorazonadas y se mandan a hacer
trajes desgarbados.
(Y sí esas mujeres me cortan mis hilos
rojos, yo les diré a los ancestros la
verdad...Y sí esas mujeres siguen
poniéndome trampas...Yo las llevaré
a visitar la calle esa...La calle del carajo).
Para que ya no sea sólo la mujer
del suéter café saludando, para que
ya no sólo sean sapos columpiándose
en cutículas cortadas, para que sean
entonces tres mujeres...Una gris, las otras
dos, extorsionadoras mentales...
Yo a veces me regocijo y canto
palabras en tébano....
''Recuerdo del mal tiempo, de aquel diciembre negro...Más negro que los de antes''...
Me paro en la esquina de enfrente
donde me saluda el dolor con ese
suéter café.
Y veo a una mujer sin peinar
sin comer, sin bañar, con suciedades
de pensamientos invasores, ¿Por qué
no fuí antes a saber la verdad?.
¿Por qué me permití sufrir tanto
cuando los coches me rociaban
con el escape mojado?.
A veces tengo recuerdos
del mal tiempo, de la tan citada
vez que me llevó el carajo
de la tan mencionada época
surrealista de los temblores corporales
de los jarabes de passiflora, de las
comidas no hechas, yo a veces
tengo recuerdos de olores navideños
que son como fantasmas que salen
de los templos, que aunque sea
febrero, marzo o junio, se me paran
enfrente, enfrente de la puerta del baño.
A veces paso por la calle del mal
año, con bolsas que llevo del súper mercado
y volteo a la esquina donde está la mujer
absorta, tocándose las manos, me mira y la
miro, le lanzo un beso con sabor a máscara
y a hielo...A veces saboreo los perfumes
tan corrientes, que me da algo en el estómago
a veces me acicalo de más y los animales
me vienen a visitar...Por las tardes de vez
en vez, siento un espasmo en el costado
donde las costillas viven en el vecindario
troncal...Y murmuro: ''No hagas caso''.
(Ahora que me acuerdo, he robado frutos
de otros árboles, ahora que recuerdo
me podrían dos mujeres cortar los hilos
las emperatrices del planeta rojo, pero a
mí me cortan nada, yo no renuncio a ésto).
Pero quien sabe si sea verdad lo que dijeron,
esa mujer acosada es mi vecina, la veo
como si estuviera soñando y no estuviera
dormida...A veces la calle del dolor
se desafina y se pone verdosa, con
duendes llorando espinas...Con cielos
nublados, con canciones pasadas, con
una mezcla de no sé que cosas, que han
quedado escondidas entre navajas.
En la calle del dolor hay sapos
que hacen telarañas, hay monstruos
que no son tan malos, hay ocasiones
descorazonadas y se mandan a hacer
trajes desgarbados.
(Y sí esas mujeres me cortan mis hilos
rojos, yo les diré a los ancestros la
verdad...Y sí esas mujeres siguen
poniéndome trampas...Yo las llevaré
a visitar la calle esa...La calle del carajo).
Para que ya no sea sólo la mujer
del suéter café saludando, para que
ya no sólo sean sapos columpiándose
en cutículas cortadas, para que sean
entonces tres mujeres...Una gris, las otras
dos, extorsionadoras mentales...
Yo a veces me regocijo y canto
palabras en tébano....
''Recuerdo del mal tiempo, de aquel diciembre negro...Más negro que los de antes''...
