Cuentista
Silencio, un cuento.
Mi capacidad para hablar con los muertos se remonta a mi niñez. Mi padre ya lo hacía, y mi abuelo también. Él decía que todos podíamos hacerlo, simplemente era una habilidad que había que aceptar. Horas y horas disfrutaba hablando con los difuntos que recientes, enterraban en el cementerio de mi pequeño pueblo. Cuanto más lo hacía más me obsesionaba. ¿Mis predilectos? Los cortejos fúnebres, podía pasarme todo el trayecto hablando con el fallecido sin cesar de hacerlo, lo que hacía que la gente del lugar me apodara “El rarito”, no me importaba, ya cambiarían de opinión cuando hablase también con ellos. Recogía flores del camino y las depositaba en sus sepulcros en mis largas visitas al camposanto. Los días de lluvia eran los peores, no podía salir de casa ni acercarme al cementerio, impaciente, tenía que esperar a que amainara. Jamás me canso ni desisto, hablo y hablo vigorosamente esperando una respuesta, pero ellos, los muertos... nunca me contestan.
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