R_Cordero
Poeta asiduo al portal
Yo no sé por qué es triste la luz de la tarde.
No sé por qué se pierde en las palabras
el sentido del tacto de tus manos.
No sé por qué la calle
reclama el golpe seco de encontrarte.
Te sugieres en todas las espaldas,
en los pliegues del día que nos sigue
los pasos como un necio. Nada puede
ocultar tus señales en qué cielo
y el laberinto frío de tus márgenes.
Es Otoño y no sé
por qué se apunta un tanto la acera abarrotada
de figuras anónimas.
En este claroscuro en que sumerges
tu cuerpo en la ciudad para perderte
tras la frontera de lo rutinario,
todo es una llamada sin tu cuerpo;
la multitud contrasta con tu ausencia.
Yo no sé por qué es triste
esta luz agotada de la tarde,
pero busco otra cosa,
otros vestigios de la luz, y un nombre
que es el contorno de tu cuerpo ausente.
No sé por qué se pierde en las palabras
el sentido del tacto de tus manos.
No sé por qué la calle
reclama el golpe seco de encontrarte.
Te sugieres en todas las espaldas,
en los pliegues del día que nos sigue
los pasos como un necio. Nada puede
ocultar tus señales en qué cielo
y el laberinto frío de tus márgenes.
Es Otoño y no sé
por qué se apunta un tanto la acera abarrotada
de figuras anónimas.
En este claroscuro en que sumerges
tu cuerpo en la ciudad para perderte
tras la frontera de lo rutinario,
todo es una llamada sin tu cuerpo;
la multitud contrasta con tu ausencia.
Yo no sé por qué es triste
esta luz agotada de la tarde,
pero busco otra cosa,
otros vestigios de la luz, y un nombre
que es el contorno de tu cuerpo ausente.
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